Lui survivni loujoiir^, coinine Tesprit au corps, 



Quand l'implacable faux a brisé ses ressorts. 



Oui, celte blanche feuille est l'àme de la graine. 



Elle s'envolera vers l'immortel domaine, 



Quand l'esprit du penseur animant ce vélin , 



Lui pnMera son aile et son souffle divin. 



— A ce satin glacé quelque nouveau Messie 



Ne con(iera-t-il pas sa sainte prophétie? 



Relique vénérée, immortel monument, 



La feuille deviendrait un divin talisman 



Que les pieux croyaats garderaient dans leur arche. 



Le temps impétueux, dans sa rapide marche, 



N'oserait outrager l'impérissable autel 



Où serait déposé ce message du ciel... 



— Mais qui peut garantir que quelque faux prophète. 



En y versant l'erreur, n'y sème la tempête? 



De ce vélin fatal l'orage peut surgir. 



Dieu! je l'entends gronder, et je me sens frémir ! 



Le contrat social qu'un sophiste élabore. 



Sur celte feuille un jour viendra peut-être éclore. 



Supposez que le vent au milieu du forum 



Au peuple frémissant jette ce labarum ; 



Que sa puissante main sape aussitôt les trônes, 



En donnant aux enfants'pour cerceaux des couronnes; 



Qu'il se proclame alors législateur et roi. 



Et que d'un nouveau code il promulgue la loi; 



Que foulant à ses pieds des préjugés antiques, 



Sur des trônes croulants fonilanl des républiques, 



11 déchaîne le flot des révolutions. 



Comme un cratère ardent en ses éruptions... 



Le voyez-vous bondir sur un torrent de laves? 



11 soulève les serfs, il brise leurs entraves!... 



L'idée est comme l'onde : elle prend son niveau. 



Et, remuant le c(eur, embrase le cerveau. 



