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Une symphonie. 



C'était à Ceyian, l'île merveilleuse dont la brillante 

 vision illumine mes songes et vient raviver, de temps à 

 autre, les meilleurs souvenirs de mon voyage dans l'Inde. 

 Je n'étais pas seul; un jeune Malais, fort intelligent, 

 nommé Ali, m'accompagnait depuis mon débarquement à 

 Colombo après une traversée de vingt jours. 



N'ayant pas alors la moindre idée du pays que j'allais 

 parcourir, et le besoin d'expansion me poussant, un guide, 

 et surtout un interprète, m'était de toute nécessité. 



Ali me convenait sous tous les rapports : moyennant 

 une roupie par jour, plus ses frais de voyage, il me servait 

 de cicérone, de brosseur et de contîdent. Je l'avais choisi 

 parmi plusieurs postulants indigènes pour le plaisir de 

 cultiver un dialecte, très répandu à Ceyian, et qui, par un 

 heureux hasard, était enseveli depuis nombre d'années 

 dans l'arrière-boulique de ma mémoire, déjà fort encom- 

 brée. 



Le cerveau est comme la cire molle du phonographe : 

 une foule de choses s'y impriment mécaniquement à notre 

 insu. Une fois l'appareil en mouvement, les mots les plus 

 bizarres, les locutions les plus expressives et les plus laco- 

 niques me revenaient comme par enchantement; au bout 

 de quelques jours de pratique, tout marchait à merveille. 

 Pour le moment, nous sommes à Kandy, l'ancienne 

 capitale de l'île. <r C'est ici que le fameux Arabi-Pacha est 

 interné pour services rendus au gouvernement anglais », 

 me dit Ali avec une gravité comique. 



Il serait dilTicile, en eifet, sinon impossible, de trouver 



