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 côle, non loin du lac, s'élève une pagode bouddhiste assrz 

 pilloresque, vue à dislance en un cadre merveilleux, mais 

 n'offrant rien de remarquahie comme architecture. 



A l'intérieur tout est peinturé d'une manière barbare; 

 des fresques aux tons criards, flamboyants, s'étalent sur 

 les parois d'une enfilade de réduits sombres et macabres. 

 Ces barbouillages grotesques représentent l'enfer béant 

 où des diables hideux, armés de fourches et de grapins, 

 embrochent les réprouvés et les précipitent dans les 

 flammes éternelles. 



Ce temple est une véritable boîte à musique — et quelle 

 musique! — Du matin au soir, et du soir au matin, les 

 jours fériés, la trompe beugle ou mugit, le rebec miaule, 

 les hautbois nasillardent, tandis que les gongs, les tam- 

 tams, tonnent et détonnent en une cacophonie lamentable, 

 assourdissante. 



Le boudhisme a perdu complètement son caractère de 

 simplicité : peinture et musique, tout semble combiné à 

 souhait pour abêtir les fidèles. 



C'est jour de fête, à ce qu'il paraît; le tintamarre est à 

 son comble : « C'est le moment d'aller voir ça », me dit 

 Ali. « Adn bàgousse scali » (c'est très beau), je vous con- 

 duirai jusqu'à l'entrée du temple; c'est tout ce que je puis 

 faire. Comme la plupart des Malais, je suis mahométan, el 

 l'accès de ce lieu m'est interdit; mais ne craignez rien, 

 vous serez très bien reçu ». 



Devant la porte, donnant sur une longue terrasse, un 

 groupe de bonzes, à faces glabres, vêtus de jaune et 

 drapés comme les anciens Romains, me souhaitèrent la 

 bienvenue. Il y en avait de tout âge : des grands, des 

 petits, des maigres, mais point de gros. 



Ils ne se coiffent jamais; les plus jeunes de la bande 



