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Ce n'est plus comme au début le frémissement du feuil- 

 lage pareil au murmure de l'océan déferlant sur la grève; 

 c'est la voix du cyclone dans toute son horreur. En ce 

 concert immense, effroyable, les tiges des bambous, 

 comme de gigantesques tuyaux d'orgue, exhalent des 

 gammes chromatiques, pleines d'angoisse, qui montent, 

 descendent et renforcent les gémissements de la tempête. 

 Plus rien n'est stable, tout s'agite, ploie, se brise avec 

 fracas : sous le poids des cataractes diluviennes, la forêt 

 ondule comme un champ de blé; le moindre ruisseau se 

 transforme en torrent impétueux roulant des blocs de 

 pierres, des rameaux chargés de fruits et des lianes cou- 

 vertes de fleurs souillées. 



Par endroits, l'eau bourbeuse, rougeâtre, pousse devant 

 elle des grappes de bêtes rampantes et visqueuses qui se 

 tordent et dégringolent pêle-mêle au milieu des ravins. Et 

 de temps à autre, dans l'intervalle des bordées fulgurantes, 

 les rugissements des fauves et l'appel retentissant de l'élé- 

 phant sauvage troublent les hauteurs enveloppées de 

 ténèbres... 



Enfin, lentement, comme dans la symphonie pastorale, 

 l'orage se dissipe, le dernier râle du cyclone se traîne au 

 loin dans l'ombre, puis tout s'apaise; les cocotiers, les aré- 

 quiers, redressent leurs palmes alourdies perlées de gouttes 

 d'eau... 



Nous quittons notre abri; il fait nuit, le ciel est com- 

 plètement lavé. Comme des paillettes d'or, des myriades 

 de mouches phosphorescentes emplissent l'atmosphère et 

 se confondent avec les étoiles éparpillées dans l'immen- 

 sité : on dirait que le firmament s'abaisse et vient effleurer 

 la terre. 



Une buée tiède plane au-dessus des fourrés sombres 



