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bordant la roule défoncée et couverte de débris. « La voi- 

 ture a passé de ce côté », me dit Ali, en me montrant des 

 traces de roues. « Nous la retrouverons là-bas; allons de 

 l'avant, nous y serons bientôt. » 



Tout à coup, au détour du chemin, une odeur de cui- 

 sine, fort appétissante, vint chatouiller mes nerfs olfactifs 

 et gusiatifs, en me rappelant que nous n'avions rien pris 

 depuis notre départ, si ce n'est quelques bananes cueillies, 

 de ci de là, au bord du chemin. 



<L Darie mâna itou »? (d'où cela vient-il) dis-je à mon 

 compagnon en humant l'air avec délices. « Darie bun- 

 galow di Raniboda, touanne. » Du bungalow de Ram- 

 boda, monsieur, répondit Ali en m'indiquant la direction 

 à suivre. 



Quelques instants après, devant la porte du rest-house, 

 le voilurier vint à nous. « J'ai pris les devants, malgré la 

 pluie, pour commander le dîner, » dit notre homme — il 

 était si peu vêtu, qu'il en fut quitte pour une douche eu 

 arrosoir, tandis que nous étions trempés comme des 

 phoques. « Tout est prêt, ajouta-t-il, la table est mise, on 

 vous attend... » 



Le repas se composait d'un haricot de mouton, autre- 

 ment dit « un navarin, » un peu épicé, et d'un énorme 

 plat de riz au Kerry : une perfection! 



Ventre affamé n'a point d'oreilles, dit-on, mais l'estomac 

 se souvient. En effet, depuis lors, il me suffît de sentir 

 l'odeur du haricot de mouton, pour que mon imagination 

 me transporte aussitôt à travers l'espace sur les hauteurs 

 de Ceyian, et me rappelle, du même coup, la symphonie 

 fantastique dont je fus l'auditeur. 



