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ligente avec son magnétiseur. Ensuite il voit le théâtre où 

 il se meut. Si on lui commande d'aller prendre un livre 

 sur une table où il y a encrier, boîtes, cahiers, statuette, 

 il ira prendre le livre et non, par exemple, la statuette. Si 

 on lui enjoint de marcher droit devant lui dans une 

 chambre encombrée de chaises, il saura éviter les chaises; 

 ou, si l'on a cherché à pousser plus loin chez lui ce que 

 l'on appelle des hallucinations négatives, c'est-à-dire ten- 

 dant à faire disparaître les objets, il s'y heurtera exprès 

 peut-être, mais, à coup sûr, avec ménagement. De là vient 

 que, sur les scènes publiques, il ne se blesse jamais, 

 malgré la violence et l'étourderie apparentes de ses mou- 

 vements. 



Il conserve aussi à tout le moins une certaine part 

 d'indépendance. Il n'est pas sans deviner à quel moment 

 on le fait servir à des démonstrations. Il lui arrivera de 

 regimber, surtout devant le public; plus souvent il y met- 

 tra de la complaisance. Et il se fait ainsi que, dans les 

 expériences auxquelles il se prête et qui sont destinées à 

 faire ressortir son prétendu automatisme absolu, les pré- 

 paratifs de la scène où il aura à remplir un rôle de crimi- 

 nel, l'honorabilité de celui qui le lui dicte, l'attitude des 

 spectateurs pendant qu'il le joue, la tranquillité des victimes 

 supposées, tout concourt à lui rendre ce rêve factice moins 

 trompeur qu'un songe réel. 



Le dormeur qui rêverait qu'il tue sa mère, la verrait 

 terrifiée et suppliante, implorant la pitié de son fils ou le 

 secours de témoins indignés. Lui-même se sentirait mû 

 par un motif quelconque, absurde ou vraisemblable, mais 

 impérieux. En un mot, le rêve serait une espèce de drame 

 incohérent, composé, comme toujours, d'éléments réels et 

 de réminiscences, et d'où l'horreur ne serait pas bannie. 



