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M. Liégeois affirme que M Ile E... ne sait pas que le pis- 

 tolet n'est pas chargé. Je n'en crois rien. D'où infère-t-on 

 qu'un somnambule est un imbécile? Mais vous, moi, tout 

 le monde a deviné que le pistolet de M. Liégeois n'est pas 

 chargé. Pourquoi M lle E... ne le devinerait-elle pas? N'en 

 est-elle pas absolument certaine par le fait même que 

 M. Liégeois le lui remet pour tirer sur sa mère? N'a-t-elle 

 pas compris à l'attitude des spectateurs qu'ils étaient dans 

 l'attente, qu'ils n'avaient nulle inquiétude, et n'aura-t-elle 

 pas voulu les étonner par sa docilité, par son sang-froid? 

 Toutes les suppositions sont possibles et légitimes. Bien 

 plus, les somnambules, tout entiers à leur affaire, ont, en 

 général, une perspicacité plus prompte et plus sûre. Leur 

 sensibilité est affinée, leur adresse, leur mémoire dépassent 

 les bornes où elles sont renfermées à l'état normal. Ne 

 parle- t-on pas d'écoliers qui, dans des accès de somnam- 

 bulisme, apprennent en peu de temps leurs leçons et font 

 admirablement leurs devoirs? 



J'ai raconté dans la Revue philosophique (août 1886) le 

 trait d'un somnambule sur qui j'expérimentais pendant 

 l'une de mes leçons. Voici le récit : 



« L'expérience que je vais rapporter peut servira expli- 

 quer bien des miracles. B... est un jeune et fort garçon de 

 quinze ans, très intelligent, ancien sujet de Donato, 

 excellent somnambule, ayant figuré dans beaucoup de 

 séances publiques. Je l'ai endormi devant mes auditeurs. 

 Il s'agit de lui donner un ordre singulier à accomplir 

 après son réveil, sur un signal donné. Le signal sera un 

 coup frappé par moi sur le pupitre; l'ordre, celui de 

 porter un verre d'eau (un verre et une carafe sont sur la 

 chaise) à l'élève Eucher. Il ne connaît aucun des quinze 

 élèves présents et n'a pas entendu prononcer leurs noms. 



