CXXIV SOCIÉTÉ NATIONALE d'ACCLIMATATION. 



primitifs nous ont permis d'être en quelque sorte les témoins de la vie 

 que menaient, il y a des siècles, les habitants préhistoriques du bassin 

 de la Seine. Comme ces anciens Parisiens, les Fuégiens en sont encore à 

 l'âge de la pierre. Us font avec des silex leurs couteaux, leurs poignards, 

 leurs pointes de flèches. C'est avec un bien vif intérêt que le public a 

 assisté à la fabrication de ces engins d'un autre temps et vécu, si je puis 



des pointes acérées en os, en coquilles, en silex ou en verre ramassé sur le 

 rivage, et taillés par éclats, ainsi qu'on peut le voir faire aux hôtes du Jardin 

 d'Acclimatation. 



Tous les échantillons de leur savoir-faire sont étalés sous une tente dressée 

 vis-à-vis de l'écurie des poneys, sur la pelouse qu'ils habitent; on peut juger 

 par ce mince bagage, de l'infériorité de leur invention. 



Leurs canots, dont un exemplaire flotte sur le lac du Jardin, sont des écorces 

 d'arbres maintenues écartées par des branches recourbées. 



Ils n'ont jamais su domestiquer aucun autre animal que le chien; enfin, ils 

 professent le plus répugnant dédain pour l'industrie culinaire; ils croquent les 

 poissons vivants, boivent le sang des animaux, et se contentent, même chez 

 nous, de jeter un instant leur viande dans les cendres embrasées, pour la 

 dévorer ensuite à belles dents. 



Le tatouage même, qui a été, pour tous les peuples, une initiation au dessin, 

 leur est inconnu; ils n'ont d'autre coquetterie que de se barbouiller d'ocre 

 rouge délayée avec de la graisse, en signe de réjouissance, lorsqu'une baleine 

 putréfiée vient échouer sur leurs côtes et qu'ils peuvent plonger à foison leur 

 mufle dans sa pourriture. 



Ignorants de tout soin de propreté, ils ne pratiquent aucune ablution ; ils se 

 mouchent dans leurs doigts, et l'unique soin qu'ils donnent à leur être consiste 

 à casser au-dessus de leur front, pour laisser la vue libre, leurs cheveux dans 

 lesquels pullule la vermine; tous leurs jours s'écoulent entre la chasse et le 

 sommeil. 



Embusqués derrière les broussailles, ils épient les petits navires qui passent. 

 Malheur à ceux qui s'approchent trop près de leur ile! A la nage, ou montés sur 

 leurs pirogues, ils les rejoignent, les pillent, mettent à mort l'équipage et le 

 dévorent. 



C'est grâce à une famine effroyable qui dépeupla, l'année dernière, la Terre 

 de Feu, — la persistance des glaces ayant empêché les hommes de chasser le 

 phoque, et les femmes de plonger pour la récolte des mollusques, comme c'est 

 leur métier de le faire — que les Fuégiens du Jardin d'Acclimatation purent 

 être amenés en France. 



La gloutonnerie eut raison de leur férocité ; pour s'assurer des vivres ils 

 consentirent à se laisser emmener et, traités avec prudence et douceur, ils sont 

 devenus aussi dociles que des animaux sauvages domestiqués. 



Tels sont les êtres éminemment curieux que le Jardin d'Acclimatation exhibe; 

 on voit qu'ils appartiennent au dernier rang de l'humanité et que leur société, 

 bien inférieure à celle des castors, des fourmis et des abeilles, ne diffère guère 

 des sociétés de grands singes; ils n'ont môme pas atteint le seuil de la civili- 

 sation et leur esprit est encore plongé dans le crépuscule de la bestialité. 



Une telle stagnation cesse de surprendre quand on se souvient que, primitive- 

 ment, l'activité guerrière, seule, a été assez puissante pour sortir l'homme de 

 sa torpeur native et pour vaincre la répugnance que le travail lui inspire. 



Or, le domaine des Fuégiens est si misérable que nul ne songe à leur en dis- 

 puter la possession ; d'autre part, les territoires les plus rapprochés du leur, 

 presque aussi inhospitaliers dans les parties qu'ils peuvent aborder, ne sont pas 



