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manière presque impérieuse ; l'arménien tout aussi fourbe, 

 mais d'apparence plus modeste, sollicite avec des façons 

 obséquieuses; le juif murmure ses offres à l'oreille; le 

 tur(', silencieux, accroupi sur un coussin au seuil de sa 

 boutique, ne vous invite que d'un regard et s'en remet au 

 destin. Dix voix ensemble vous appellent : «Monsieur! 

 Captan ! Gaballero ! Signore! Excellenza ! Kyrie! Mi- 

 lord'! » On ne peut faire un pas sans être assailli, solli- 

 cité, entraîné, même de force, dans des boutiques aussi 

 encombrées de marchandises que mal éclairées. 



On vous parle en toutes les langues, mais surtout en 

 sabir ou mauvais français ; nous ne nous laissons pas tenter, 

 pressés par l'heure, nous promettons de revenir; nous 

 eûmes le grand regret de ne pouvoir tenir notre promesse. 



La voix criarde du muezzin annonçait le coucher du so- 

 leil, les vieux gardiens du bazar s'apprêtaient à fermer les 

 portes de fer, nous ne voulions pas nous exposer à rester 

 seuls, avec les chiens, gardiens des rues; il nous fallait 

 presser le pas. Notre drogman nous assure bien qu'avec 

 un léger bachich nous pourrions à toutes heures obtenir 

 un passage plus ou moins secret; nous nous hâtons de 

 rejoindre notre voiture qui nous attendait à une sortie 

 convenue. 



Sur notre route, nous voyons la Sublime-Porte. Si ce 

 terme désigne les Affaires étrangères, ce n'est pas une 

 fiction; elle existe bien, elle donne accès au ministère 

 côté nord, c'est un grand portique en marbre sculpté, 

 surmonté d'un immense auvent et de (diaque côté flanqué 

 de fontaines; elle est décorée des armoiries des sultans, 



1. De Amicis. 



