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là et se dissimulent? Au son du cor, la porte va-t-elle tout à coup se rouvrir et 

 laisser apparaître un cortège seigneurial ? Je ne m'en étonnerais qu'à demi, tant 

 les choses qui m'environnent sont loin de mes visions coutumières. Mais non; 

 le château est bien silencieux. Palmyre est mort, le château sommeille, et moi je 

 veille, mais je rêve et je ne sais plus où s'arrête le mensonge, où commence la 

 réalité. 



Colonnades et colonnades, c'est la gloire et le décor de Palmyre. Plusieurs 

 villes de Syrie, l'antique Damas, d'autres encore, présentaient cette disposition 

 qui fut une mode et, ajoutons ceci, une conception facile, aux princes, aux 

 municipalités qui voulaient rapidement composer un vaste ensemble de déco- 

 ration magnifique. Athènes n'aurait pas satisfait ses rêves de luxe et de beauté 

 en des redites aussi complaisantes. Toutefois ces dispositions convenaient au cli- 

 mat ; et quelque tache d'ombre assombrissait ainsi et rafraîchissait du moins le 

 ' seuil des logis palmyréens. Ces logis, peut-être de matériaux plus fragiles, de 

 brique, de terre battue (les palais mêmes des grands Pharaons souvent ne furent 

 pas construits autrement) ont disparu. Leur enveloppe seule est restée, laissant 

 supposer les richesses abolies en les exagérant peut-être. Si préparé par le souvenir 

 ou les descriptions des voyageurs que l'on puisse être à cette découverte, elle est 

 saisissante etd'une surprise prodigieuse. L'homme semble avoir conquis tout un 

 vaste espace du désert; et ces colonnes, jalons fièrement plantés, marquent, 

 dirait-on, ses victorieuses enjambées. Ainsi le plan général de la cité se révèle, 

 et son invraisemblable grandeur est librement proclamée. Le sol n'est que de 

 sable; il monte au loDg des colonnades, cachant le dallage des voies antiques, 

 ensevelissant partout les bases et rapetissant quelque peu toutes choses. Mobile, 

 il efface aussitôt la trace des pas humains ; et pas une graine n'a pu y germer. 

 Il n'est de floraison, de végétation qu'en ces pierres dressées, ou les blocs épars; 

 et même ces acanthes, uniformément épanouies en chapiteaux, ont les rigidités 

 métalliques de l'agave, de l'aloès, plutôt que les souplesses, les grâces nobles 

 des véritables acanthes, filles de la terre corinthienne. Serait-ce que les feuil- 

 lages mêmes des colonnes se sont desséchés aux brûlures d'un soleil furieux? 

 La terre cependant, de colère peut-être, a voulu quelquefois secouer ce réseau 

 captivant, ces chaînes de pierre longuemeut étendues sur elle; le réseau s'est 

 rompu sous les tremblements soudains, les secousses vengeresses ; et de-ci, de-là, 

 la perspective détruite laisse des vides. Aux blocs écroulés, l'examen est facile 

 de l'ornementation et du travail. La richesse renchérit en quelque sorte sur 

 elle-même. Soffites et caissons, corniches et entablements déploient de somptueux 

 feuillages; et des pampres joyeux y sont ccmplaisamment sculptés. Les colonnes 

 sont de proportions médiocres, mais leur rassemblement les grandit, ainsi des 

 soldats, sur un champ de bataille, qui isolément seraient d'assez pauvres guer- 

 riers, qui réunis, fièrement alignés, deviennent redoutables et magnifiques, 

 par cette discipline et cette union même. Ces colonnades, encore qu'elles soient 

 brisées, font songer à la phalange d'Alexandre, rempart inébranlable, où ve- 

 nait, impuissant, succomber l'effort des empires et des rois, et tel au seuil 

 de Palmyre, après tant de siècles de ruine et d'abandon, d'assaut inlassé et de 

 lent envahissement, le désert hésite encore et ne remporte qu'une douteuse 

 victoire. 



Que de magnificences! J'en suis étourdi plutôt que lassé. Et cependant la 

 rencontre est réjouissante de notre petit campement, dressé en l'intimité de 

 ces grandeurs surhumaines. Il est ce qu'il est toujours, changeant de place, 

 changeant de cadre, ne changeant pas lui-même, déjà familier, très aimé, j'ose- 



