L. AUGE DE LASSUS. — DE DAMAS A PALMYRE 43 



Ptolémées, la survivante suprême de la vieille Egypte, se faisait apporter et 

 revètissait tous ses joyaux, s'écrasait de tous ses trésors, au moment de tendre 

 sa main à la morsure du serpent, d'agoniser et de mourir. 



Tadmor gîte en ce qui fut le temple du Soleil. A droite, à gauche, montent 

 d'énormes colonnades. Comme joyeuses d'échapper à la sanie qui déshonore 

 leur base, elles vont là-haut, loin de toute humaine profanation, épanouir les 

 feuillages de leurs magnifiques chapiteaux. Elles disent les enceintes successive- 

 ment inscrites les unes dans les autres et du moins, dans ses grandes lignes, 

 révèlent le plan de l'édifice conquis désormais à cette minable truanderie. 



Une haute muraille enveloppait le temple, ses portiques, ses cours, tout cet 

 ensemble de grand luxe et de souveraine somptuosité. Des fenêtres y sont 

 ménagées à des intervalles réguliers, et de hauts piliers corinthiens jalonnent 

 cette immensité, variant un peu son uniformité, animant ce rythme solennel. 

 Cette muraille repose sur une base formant stylobate, et tout accuse, en un 

 puissant appareil, une construction réfléchie, noblement ordonnée. Cependant 

 tout an côté de cette enceinte première a fléchi et penche hors d'aplomb, tout 

 d'une pièce. Non sans gène et sans malaise, le regard suit cette effrayante inclinai- 

 son ; et mon sommeil serait angoissé sous cette formidable menace. Tadmor n'en 

 a pas de souci. Que la muraille achève de glisser sur ses fondations disjointes, 

 Tadmor sera anéanti du coup. Le Temple vengera en un instant tous les 

 outrages et les sacrilèges subis. 



Deux heures du matin ; c'est l'instant fixé pour le départ, voici que le retour 

 commence. Ce qui fut devant nous sera derrière nous ; nous allons relire les 

 mêmes pages, mais la première sera la dernière. Ce qui fut l'espérance et 

 l'attente sera le regret ; ce qui fut le rêve ne sera plus que le souvenir. Il fait 

 nuit. Mais la corne de Joseph a sonné, et, une fois encore, la disparition 

 se hâte et rapidement s'achève de notre bivouac et de notre campement. Les 

 mêmes labeurs et manœuvres qui nous sont déjà coutumiers, composent les 

 mêmes scènes et le même spectacle changeant. Je m'en amusais, je m'en attriste. 

 Cela est bien cher à mon cœur isolé, que je vais chercher maintenant et 

 bientôt retrouver. L'absence m'en était une angoisse endolorie ; et dans mes 

 pensées prochaines, dans ma vie de tous les jours ainsi interrompue, la place 

 était bien vide et bien sombre que la magie des merveilles sans cesse prodiguées 

 ne suffisait pas à remplir. Voilà cependant que j'ai peine à déserter cette terre 

 inconnue. Mieux que les toiles de nos tentes attachées seulement d'une corde 

 fragile, je tenais à ce sable aride, à ces pierres silencieuses. J'ai poussé déjà 

 des racines, ou du moins des radicelles, au sol qu'il me faut abandonner. Je 

 jn'en arrache, et cela me fait un peu mal. Aux portiques magnifiquement déve- 

 loppés tout alentour, quelquefois les colonnes ont été fauchées presque au ras de 

 terre. On les croit disparues ; mais sous le sable le pied heurte leur base 

 première qui tient encore indéracinée. Ainsi je vais partir, je vais disparaître, 

 je serai loin, mais sous l'envahissement des pensées nouvelles, peut-être et 

 surtout des nouvelles peines, quelque chose restera mal enseveli, à jamais 

 ineffaçable. Ma pensée s'y viendra heurter ; et comme cette pierre invisible dit 

 les splendeurs détruites, la moindre chose, la fuite d'un rêve, une ombre qui 

 passe, un écho mystérieux, un rien me rendra, tout à coup en un mélange 

 de joie et de tristesse, l'Orient, le désert de Palmyre. 



De brusques hennissements éclatent, et des appels nous arrivent, des saluts 

 obligeants. Ce sont nos hommes d'escorte qui viennent ; nous les entendons sans 



