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IV 



Des poètes à fleur de terre, 

 Du grand siècle obscurs héritiers , 

 Pullulaient quand parut Voltaire : 

 Il rend au vers du caractère , 

 Aux lettres les sommets ailiers. 



Sa poésie est un sourire 

 Avant d'être un brûlant rayon ; 

 Cour, ville, alcôve , tout l'attire, 

 Et l'espiègle aime la satire, 

 Et l'abeille a son aiguillon. 



Mais le cœur a des droits sublimes : 

 La scène , pendant cinquante ans, 

 Va voir au dédale des crimes, 

 Passer les vierges magnanimes, 

 Lutter les héros éclatants; 



Tout ce qu'en l'amour on admire , 

 Tout ce qu'en l'injustice on hait, 

 Y jetait un noble délire , 

 Et l'on pleurait avec Zaïre, 

 Et l'on maudissait Mahomet; 



Car dans cette œuvre, où l'espérance 

 Conspire avec la charité, 

 Chaque sanglot de la souffrance 

 Est un hymne à la tolérance, 

 Est un cri de l'humanité. 



Ce fds d'Euripide et d'Érasme, 

 Maître sans rival des railleurs, 

 Joignait anx foudres du sarcasme 

 Les éclairs de l'enthousiasme 

 Et l'ondée exquise des pleurs. 



Enfant gâté de la victoire, 



De sa main pleine de bons mots, 



