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(N'en liez pas) vieillii' c'est changer de beauté. 



L'été, dans sa splendeur souvent si monotone, 



Lété n"a-t-il donc rien qu'il envie h rautonine, 



A l'hiver même? Dieu, qui régla les saisons, 



Marqua le temps des fleurs, des fruits et des moissons, 



Réserve pour les mois où le sol se repose 



Des spectacles nouveaux dont le sublime impose 



Et qui, mieux que Tété, l'automne et le printemps, 



Attestent sa puissance en signes éclatants. 



Quand tout de sa grandeur parle à Tâme ravie, 



Croit-on que des vieux ans, froid hiver de la vie, 



Dans son œiiyre imparfaite il n'ait pris aucun soin? 



Les vieilles ne sont pas si vieilles qu'au besoin 



Je n'en puisse citer plus d'une qu'on jalouse. 



Legouvé nous a peint la jeune et chaste épouse 



« Belle de son enfant à son sein suspendu » , 



Mais ce pieux hommage à la mère rendu 



Doit-il faire oublier la grand'mère entourée 



De ses petits-enfants et de tous vénérée. 



Baisant l'un, berçant l'autre, attentive à saisir 



En eux, à peine éclos, la trace d'un désir; 



Dans ces soins délicats s'oubliant elle-même 



Et fîèrc de revivre en des êtres qu'elle aime ; 



Prompte à se gendarmer s'il arrive parfois 



Que le père en grondant élève trop la voix. 



Et ne comprenant pas, ne voulant pas comprendre 



Qu'on trouve à ce qu'ils font quelque chose h reprendre; 



Tolérant à plaisir ce qu'il blâme ou défend. 



Et lui-même, plus qu'eux, le traitant en enfant? 



Car telle est de son cœur la pente naturelle : 



Son fils, si vieux qu'il soit, reste un enfant pour elle; 



