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La femme, n'clail pas ce qu'elle est aujourdliui j 

 L'homme bien rarement rélevait jusqu'à lui, 

 Et, par un reste encor de préjugé sauvage. 

 Sa compagne, tenue en un triste esclavage, 

 Pour recouvrer parfois un peu d'autorité 

 N'avait chez les Romains que sa seule beauté. 



Telle fut, jusqu'aux temps de la chevalerie, 

 Du sort à son égard l'étrange barbarie ; 

 Mais combien depuis lors tout n'a-t-il pas changé ! 

 De son stupide orgueil l'homme s'est corrigé, 

 Et — soit dit en passant — si l'on craint qu'il ne verse 

 Dans quelque excès nouveau, c'est dans l'excès inverse. 

 L'amant et le poëte à des attraits naissants 

 N'ont que trop prodigué leurs vers et leur encens 

 Et cru qu'il suffisait d'être belle, a.dmirée, 

 Pour. fixer un amour d'éternelle durée, 

 Quand au brasier des sens cet amour allumé 

 De lui-même s'éteint à demi consumé 

 Si Jes dons de l'esprit, les qualités de l'âme 

 A leur creuset divin n'en épurent la flamme. 



Et la femme s'est crue une divinité. 

 L'éloge allait au but, vous l'avez accepté 

 Et vous vous êtes dit, mes gentes demoiselles, 

 Qu'il suffit que vos yeux lancent des étincelles, 

 Qiî^un orgueil enfantin prenne des airs vainqueurs 

 Pour fonder votre empire et régner sur les cœurs. 



Certes , s'il est un bien qu'entre tous on envie 

 C'est cet âge naïf, frais printemps de la vie, 

 Oîi rien ne s'offre à nous qu'entouré de rayons ; 

 Mais là, tranquillement, causons un peu, voyons 

 Dans l'art de nous charmer si vous êtes les seules , 

 Si, pour avoir vieilli, nos mères, nos aïeules 

 A ce doux privilège ont toutes renoncé, • 

 Si le présent toujours détrône le passé 



