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Aimons-nous, ne fût-ce qu'une heure; 

 Confondons nos joyeux ébats, 

 Croyons à l'espoir qui nous leurre 

 Des biens passagers d'iei-bas 



Jusqu'au jour où, pour la nuitée 



Ne me voyant pas revenir, 



Tu diras, impatientée : 



« Mais qui donc peut le retenir? » 



Et qu'à tes questions sans nombre 

 Ta mère — des pleurs dans les yeux — 

 Ton père — pensif, grave et sombre — 

 Du doigt te montreront les cieux. 



Ad. Mathieu, 



POURQUOI JE N'AI PAS TERMINÉ MA TRADUCTION 

 D'HORACE. 



Oh! quand je feuilletais, tout seul, à la campagne, 

 Ton livre, conseiller qui toujours m'accompagne, 

 Quand je faisais redire aux antres de nos bois 

 Ces vers où la raison me parle par ta voix. (1) , 

 Ces chants-types coulés au moule du génie, 

 Étincelants d'esprit, de verve, d'harmonie, 

 Ces chants de tous les lieux et de tous les instants , 

 Oiseaux, sylphes légers d'un éternel printemps, 

 Qui semblaient, au milieu d'un cercle d'étincelles, 

 Me frôler, en passant, de l'ombre de leurs ailes 



I) Ni suivre la raison qui parle par ma voix. 



Boilemt, épître 2, vei 



