• ( 685 ) 



Là, toute chose prend sa proportion vraie, 



Rien à faux ne nous charme, à ton ne nous effrave 



Le télégraphe règne, exact , prompt , supprimant^ ' 



La fleur de rhétorique et le vain ornement! 



Là, plus d'épouvantail ni d'idole qui tienne: 



On constate l'échec sans charité chrétienne, 



On admire sans peur tout homme réussi , 



Veut-on de l'art, on a le feuilleton! Ainsi' 



La presse a conjuré l'apparence fictive , 



Les efl-ets de lointain, la fausse perspective, 



L'illusion qui change en nimbes les zéros, 



L'idéal, les bâtons flottants, et les héros!'» 



Les héros! Pourquoi donc des héros, quand nous sommes 

 Des hommes, et pouvons peindre au réel les hommes 



Sous le choc de la passion? ' 



L'idéal serait-il notre unique domaine? 

 Le clavier tout entier de l'existence humaine 



Vibre sous l'inspiration. 



L'histoire a des grandeurs qu'on n'a pas trop chantées 

 Les sciences jamais plus haut ne sont montées, 



Quand le cœur a-t-il soulevé, 

 Sous plus de battements, de plus profonds problèmes? 



Et dans quel temps , les vieillards blêmes 

 Ont-ils sur l'avenir plus noblement rêvé? 



Chaque année on attend que le printemps renaisse; 

 La sève de beauté , le doux feu de jeunesse 



Dans les veines coule toujours; 

 Les nids sont gracieux, les tombes sont sacrées; 

 Ces vierges deviendront des femmes adorées, 



Leurs enfants seront des amours; 



L'aïeule en chancelant suit l'enfant qui trébuche. 

 Puis, elle chante encor, près des berceaux, sa ruche 

 De vieux airs, comme elle tremblants- 



