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Seconde floraison de l'àme maternelle! 

 Mais n'adore-t on plus en elle 

 La poésie en cheveux blancs? 



Le plus grand inlérèt de l'homme, c'est lui-même, 

 La plus humble existence emplirait un poëme, 

 C'est toujours le roman de soi-même qu'il fait; 

 Le sujet éternel, le héros de toute heure, 

 C'est le moi! c'est le cœur! c'est l'âme intérieure! 

 Tout chef-d'œuvre en est un portrait. 



Le moi! Chantez le moi! ses grâces, ses tempêtes, 

 Ses triomphes, ses maux! Un tel drame, poètes. 

 Sous la main d'un Shakspeare embrasse l'univers! 

 — Mes strophes n'auraient pas ce vol de longue haleine : 

 Un seul jour, en famille, au bois ou dans la plaine, 

 Suffit à l'amble de mes vers. 



Rien que cette journée, en l'ombre descendue; 

 Un Titus la croirait absolument perdue, 

 Pas la moindre matière aux princes du roman! 

 Mais qu'un peu de soleil fonde un reste de neige, 

 Voilà que le flâneur s'échappe et dit : que n'ai-je 

 L'aile du moineau seulement? 



n. 



Écoulez! L'enfant s'éveille, 

 Il jase dans le berceau ! 

 On dirait un bruit d'abeille 

 Dans les fleurs de l'arbrisseau. 



La santé brille à sa joue, 

 11 suffit pour nous. Mais lui, 

 11 veut qu'on chante et qu'on joue! 

 Un astre en ses yeux a lui : 



Le sourire! Ah! c'est superbe 

 Et c'est encor plus charmant 

 Qu'un frêle enfant, un brin d'^herbe. 

 Ail un tel ravonnement! 



