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La poule, aj'ant couvé des œufs étrangers, souffre 



Quand le poussin se perd dans l'air ou nage au gouffre; 



La mère vraie eût vu, sans détourner les yeux , 



Le cygne sur le lac el le ramier aux cieux. 



Alors, on comprendra que chacun a sa sphère, 



Que l'homme ne fait bien que ce qu'il aime à faire, 



Qu'on ne peut être utile aux autres comme à soi 



Que dans l'activité naturelle du moi ; 



Qu'amour ou célibat, théâtre ou monastère, 



On trouve le bonheur où l'on peut, sur la terre, 



Et que nul n'a ce droit, né d'un mépris hautain, 



De murer devant nous la porte du destin. 



Car c'est un despotisme, un danger, un martyre 



D'enchaîner un esprit loin du but qui l'attire. 



De brûler les deux yeux à la vocation, 



De déformer un cœur en son éclosion, 



Comme ces pieds charmants, faits pour porter la femme, 



Que change en lourds moignons la jalousie infâme. 



Dans sa liberté sainte, alors, on aidera 



Ce travail délicat de l'âme el l'on craindra 



De mettre un homme, un seul, avec lui-même en guerre 



En clouant un poète aux comptoirs du vulgaire, 



De même qu'en livrant la colombe au vautour 



Et le cœur d'une femme à l'hymen sans amour. 



Les lois alors — les lois des mœurs suivent la piste — 



Exauçant le penseur — aujourd'hui l'utopiste — 



Porteront au chaos des inégalités 



Le libre classement des libres facultés; 



Plus rien ne se perdra, comme au sein des orgies, 



De la sève d'un peuple et de ses énergies; 



Le travail réparti ne craint point de langueur , 



L'effort mieux partagé doublera de vigueur, 



Chaque arbre humain aura ses fruits, chaque semence 



Sa flore naturelle et sa récolte immense; 



Tous, vierge, mère, époux, artiste, travailleur. 



Donneront au pays ce qu'ils ont de meilleur, 



El, l'harmonie allant du riche au prolétaire, 



La sainte paix pourra descendre sur la terre. 



