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Des vagabonds, enfanls, troupe déguenillée, 

 Se jetaient des jurons, des pierres, en fuyant, 

 Pendant qu'un rossignol chantait sous la feuillée; 

 La forêt devenait, sans en être effrayée, 

 La retraite du mendiant. 



Ab l ne l'enferme pas, mon fils, dans la famille, 

 Ne nous confinons pas, amis, dans l'amitié; 

 Sous nos tentes d'un jour, de soie ou de cbarmille, 

 Ouvrons les yeux aux maux dont la terre fourmille, 

 Ouvrons notre âme à la pitié. 



L'homme, quand l'homme souffre errant à l'aventure, 

 Aux délices du moi ne peut vivre abrité : 

 Ne nous isolons pas, peintre dans ta peinture , 

 Savant dans ta science, amants dans la nature, 

 Citoyens dans la liberté. 



C'est pour tous que le ciel a ces beaux jours de fête; 

 Un petit nombre encor sourit à sa splendeur, 

 Ahl qu'ils songent ceux-là, quand ils sont sur le faîte, 

 A tous ceux qui n'ont pas un rayon sur la tête, 

 Pas une flamme dans le cœur. 



Suivons aux profondeurs obscures de la mine. 

 Suivons au gouffre encor plus noir de l'ignorant 

 Ceux que rien ne réchauffe et que rien n'illumine, 

 Inconscient troupeau que la guerre extermine. 

 Que le travail va dévorant; 



La misère les tient dans ses limbes funèbres , 

 Ils ne sont plus le serf, pas encor l'ouvrier. 

 Que leur font nos beaux-arts, nos sciences célèbres ? 

 Ont-ils une âme? Elle est dans l'antre des ténèbres ; 

 Un cœur? il n'a point de foyer. 



Sont-ils libres? Hélas! à peine ils sont des hommes ! 

 Allons vers eux, l'amour au cœur, Tidée en main, 

 Pour ne plus voir croupir, comme au fond des Sodomes 

 Les hontes du passé dans le siècle où nous sommes, 

 La brute dans le genre humain. 



