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mcndioront; ils iront voler sur les grands chemins et on les 

 enfcrniora dans les dépôts d(i mendicité, dans les prisons. 



Toutes les l'amilles dans lesciuellcs le père et la mère boivent, 

 ont le même sort : les dettes, la ruine, l'hospice de fous, Tliô- 

 pital, tel est le lot des parents; les dépôts de mendicité, les 

 maisons de correction, voilà pour les enfants. 



Lisez cette description, prist; sur le vif, de l'existence misé- 

 rable de l'ivrogne : 



« Ce n'était plus lui, c'était la béte sauvage ([ue l'ivresse 

 réveillait, quand sa vraie âme était obscurcie et disparue. 



Marie, sa femme, se garda bien de dire un mot, non seule- 

 ment de faire un reproche, mais même de supplier. Il ne fallait 

 rien dire à Ives dans ces moments ou sa tête était perdue : il 

 serait reparti encore. Elle savait cela, elle était pliée à ce 

 silence. 



Elle le suivit, la tête basse, sous la pluie, traînant par la 

 main son enfant, qui lâchait de pleurer encore plus douce- 

 ment, depuis qu'il avait vu son père, et qui mouillait ses 

 pauvres petits pieds dans la boue du ruisseau. 



Dans leur chambre, pas de feu, un air de misère qui prenait 

 au cœur. 



La chandelle allumée, Marie vit qu'Ives avait encore tout 

 déchiré ses vêtements neufs, qu'elle avait une première fois 

 raccommodés avec tant de soin. 



Il allait et venait, tournant comme une bête enfermée, déran- 

 geant, chavirant brusquement les choses qu'elle avait rangées, 

 les morceaux de pain qu'elle avait économisés. 



Si on semblait trop s'occuper de lui, il s'exaspérait tout à 

 coup comme un fauve qui a senti du sang; et il voulait 

 repartir. Et quand une fois il avait dit : « Eh bien, je m'en 

 vais! je m'en vais retrouver mes camarades! » Il s'en allait avec 

 un entêtement de brute; il n'y avait |)lus ni force, ni prières, 

 ni larmes capables de le retenir. 



