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Le puceron du térébinthe, qui n'est qu'un petit pou 

 jaune, n'est-il rien que cela? Son histoire généalogique 

 nous apprend « par quels essais étourdissants de fougue 

 et de variété se dégage la loi universelle qui régit la 

 transmission de la vie. Ici, ni père ni ponte; autant de 

 pucerons, autant de mères, et les jeunes naissent vivants, 

 pareils à leurs mères. » A cette fin, « la presque totalité 

 de la substance maternelle se désagrège, se renouvelle, 

 se conglobe en germe... toute la bête est devenue un 

 œuf qui, pour coquille, a la peau desséchée de l'animal- 

 cule, et le microscope y montre tout un univers en for- 

 mation... nébuleuse de glaire, où se condensent de nou- 

 veaux foyers de vie, comme dans les nébuleuses du ciel 

 se condensent des soleils ' //. 



A travers l'Halicte, d'autres lueurs apparaissent pour 

 éclairer un peu le ténébreux problème des sexes. 



Le Méloé n'est qu'un insecte répugnant, mais suivez-le 

 dans ses métamorphoses et aucune histoire au monde ne 

 dépasse en intérêt les péripéties de son cycle extraordi- 

 naire. 



Quel est ce flocon d'écume, pareil au jet de salive d'un 

 passant, qu'on observe au printemps sur les herbes des 

 prairies, entre autres sur l'euphorbe, quand elle com- 

 mence à redresser sa tige et à épanouir au soleil ses 

 fleurs sombres? C'est l'ouvrage d'un insecte. C'est l'abri 

 où la Cicadelle a déposé ses œufs. Quel miraculeux chi- 



I. Souvenirs entomologiques, %'-' série, chap. xii. 



