MIGRATEURS DV SUD-OUEST. 73 



des mauvais jours qui vont venir. Au printemps, 

 il n'en est plus ainsi, et aux premiers rayons du 

 soleil, après une longue réclusion, c'est un véri- 

 table charme ! J'ai cherché à en peindre la scène 

 dans la fantaisie qui suit. 



« BÉCASSE, MA MIE. 



Dès qu'arrive ce satané mois de mars, qui vous 

 a une senteur printannière, mêlée de bises et de gi- 

 boulées, je suis pris, dans mon cabanon de Paris 

 (ce que d'aucuns appellent leur appartement), 

 d'un insupportable bourdonnement d'oreilles, à 

 me rendre sourd comme une cruche. 



— Crow-Crow.. . . FsU-FsiiL . . — Crow-Crow.. . . 

 Fsil-P^sit! — Et ainsi de suite. 



Eh! parbleu!... C'est la bécasse qui passe, et 

 moi je suis entre quatre murs, chassant.... les 

 gais souvenirs, tirant.... des lignes noires sur du 

 papier. — Triste! Triste!!!.... 



C'est pourtant bien tentant là-bas. Pas n'est 

 besoin de devancer l'aurore, à moins qu'on ait la 

 passion de la passée du malin, et sur le coup de 

 neuf heures, selon la distance de la forêt, on se 

 met en marche, en amateur. — Attention aux li- 

 sières, aux pointes de bois! La bécasse qui a picoré 

 dans les champs la nuit, est remisée là au matin. 



