5g6 Poesie. 



lis ne verront done plus la flamme petillante 

 Du foyer oti l'tpouse appr^toit Jeurs repas; 

 Ni des enfans joyeux la troupe begayante , 

 Pour ravir le baiser , se suspendre a letirs bras. 



Qu'ils aimoient, trioivipbant d'une glebe obstinee, 

 A mener la cliarrue, a tracer un sillon ! 

 Que de fois leur faucille abattit la moisson ! 

 Que de fois la Jo ret gemit sous leur coignee ! 



Cessez de vous nioquer , hommes ambitieux , 

 De leurs jeux innucens, de Jeurs travaux utiles : 

 Du laboureur obscur Ies annales steriles 

 Peuvent braver des Grands les souris dedaigneux. 



La beaute, le pouvoir, les tresors , la naissance , 

 Tout ce qui des humains seduit le fol orgueil , 

 Ne sauroit de la mort eviter la puissance : 

 Le sender des honneurs ne conduit qu'au cercueil. 



Eh quoi ! fant-il du pauvre accuser la memoire, 

 Si la sienne jamais dans le temple n'obtint 

 Ces pompeux monumens , qui semblent au Dieu saint 

 Disputer le lieu meme oil Ton chante sa gloire ? 



Par le marbre ou 1'airain , qu'anime le ciseau , 

 Une froide poussiere est-elle reveillee? 

 Par l'eloge menteur qu'on prodigue an tombeau , 

 L'oreille de la mort est-elle chatouillee? 



Dans ce coin dedaigne git peut-t'tre un grand cosur; 

 Un bras, dont on auroit admire la valeur; 

 Cette main eut guide les renes d'un empire ; 

 Cette autre eut fait parler les accords de la lyre. 



