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vivant, la femme forte que la mort a oubliée sur la terre... La 

 pauvre femme m'a fait asseoir auprès de sa chaise longue; elle 

 s'est souvenue de mon nom et du vôtre; elle m'a fait une foule 

 de questions sur votre voyage à Vienne. Le premier entretien 

 dont elle m'a honoré a duré quatre heures. Sur ses vives 

 instances, je lui ai longuement parlé du roi de Rome, et je vous 

 avoue que je me faisais grande violence pour obéir, car je la 

 voyais si faible qu'il me semblait qu'elle allait expirer d'émo- 

 tion devant moi. Elle m'a demandé ensuite beaucoup de détails 

 sur l'inauguration de la statue de l'Empereur à la place 

 Vendôme; elle pleurait en m'écoutant. Le poème du Fils de 

 l'homme est resté dans son souvenir, elle m'a témoigné le désir 

 d'en entendre quelques vers; je lui ai récité ceux-ci, qui se 

 sont offerts les premiers à ma mémoire : 



« chute désastreuse et sitôt amenée ! 

 et le char de la guerre "... » 



» Chacun de ces vers lui arrachait des soupirs et des larmes... 



» Vous figurez-vous ma position? Une étrange fantaisie 

 d'amour-propre m'a traversé le cerveau. On se grandit volon- 

 tiers devant les colosses romains, même quand on est petit 

 comme moi. Cette scène m'a rappelé, — j'en demande pardon 

 à Virgile, pour ce qui me concerne dans la comparaison, — 

 cette scène, dis-je, m'a rappelé le Tu Marcellus eris du sixième 

 livre de l'Enéide et le désespoir maternel d'Octavie. J'étais à 

 Rome, non loin du mont Palatin, où s'élevait le palais de 

 César; j'avais pour auditeurs la nouvelle Octavie et le sublime 

 Capitole; le soleil d'Auguste illuminait cet autre palais impé- 

 rial; je parlais à une mère de son illustre petit fils, mort à 

 vingt ans, non à Baïa, mais chez les Germains. Mettez un 

 poète comme Virgile à ma place, et Rome aurait vu deux fois, 

 en dix-huit siècles, une des plus déchirantes scènes dont son 

 histoire ait gardé le souvenir. » 



1 Vovez Le Fils de V Homme, vers 105 à 122. 



