708 



Die Gartenwelt. 



XV, 51 



So hat der Wiesengrund, das Glöcklein und auch das 

 Rauschen, das immer schwächer wurde, mir zugeraunt, daß 

 ich dort als Kind einmal in die rechte Schule ging, daß aber 

 später das Leben mir Stück für Stück zu entreißen gewillt 



Morgen im Buchenwalde. 



war. Und in stiller Verwunderung mußte ich lauschen, daß 

 da draußen all das Gerede von einer Notwendigkeitslehre, 

 einer gemachten Sachlichkeit doch weiter nichts ist, 

 als ein Verstecken hinter dem anerzogenen Mut der 

 gestählten Verzweiflung, und ihr Ende, die Schablone, 

 anerzogene handwerksmäßige Fertigkeit. In vielen Va- 

 riationen, dem Sehenden immer gleich. 



Man müßte meinen, es sei genug der schreienden 

 Wirkung, des Nervenkitzels, der die Massen flüchtig 

 bannt und die Seele nicht berührt, so daß sie immer 

 mehr genötigt wird, zu schlafen. 



Die Seele! Gab es doch vor kurzem eine Zeit, 

 in der man stolz war, zu sagen, daß alles, was mit 

 der Philosophia teutonica, der Mystik, zusammenhängt, 

 nur ein Gerede sei, daß nur das Greifbare, Augen- 

 fällige einen Wert habe. Und heute beginnt man sich 

 mehr denn je zu freuen, daß hinter den sichtbaren 

 Dingen Geheimnisse stehen. Das Wort Kultur hat erst 

 dort wieder seine volle Bedeutung, wo es aus dem 

 Innersten des Gemütes kommt, wo die Seele beginnt, 

 sich ein eigenes, festes Gebäude zu zimmern, in dem 

 sie einen zufriedenstellenden Ruhepunkt findet in den 

 Schwingungen, in dem Hinüberzittern zu den Gescheh- 

 nissen, die hinter dem Greifbaren stehen. 



Dann hat das Leben einen Wert und der Mensch 

 findet in dankbarem Erkennen das Bewußtsein, Gast 

 zu sein in einer schönen Welt. Diese Rätsel, die 

 dem Kinde als bange Ahnung Tränen in die Augen 

 treiben, braucht der Künstler zur Reife, denn in 

 ihnen liegt der Anklang, das leise Hinüberzittern 

 des seelischen Empfindens zu seiner Gottheit, der Kunst. 

 Je reiner und inniger in der Kindesseele diese Regungen 

 erhalten werden, um so inniger wird im Menschen ein Ver- 

 ständnis der Dinge werden, ein Verständnis dafür, wie licht 



die Wirklichkeit der Kunst, als ein schlackenbefreites Bild 

 der Natur, den Weg zur Seele findet. Ist es wohl etwas 

 anderes, wenn Schopenhauer sagt: „Jedes Kind ist gewisser- 

 maßen ein Genie und jedes Genie gewissermaßen ein Kind", 

 oder wenn uns in dem Christuswort „Wahrlich ich 

 sage Euch, wer das Himmelreich nicht empfahet denn 

 ein Kindlein, der wird nicht hineinkommen" der gleiche 

 Sinn begegnet? 



So ist es ein Born aus dem sie schöpfen : Die 

 Religion und die Kunst, da blüht an diesem Wasser 

 die reine Lilie der Sittlichkeit und Frömmigkeit neben 

 der tiefen vollen Purpurrose der Kunst. 



In meiner Seele aber war ein Klingen, wie in einer 

 kleinen Spieluhr liebliche Silbertöne vom Frühling jubeln, 

 daß sie wieder Kind sein durfte mit den frommen 

 Gespielen der Kindheit, den Blumen, die ihr dasselbe 

 Lied sangen, das so viel tausendmal schöner als alle 

 lockenden Weisen der Welt ist. 



So fand ich den Morgen, einen Morgen, der nirgends 

 schöner ist als dort, wo das Frührot um die Wipfel 

 der Waldbäume magischen Zauberschein legt. Am Rande 

 eines Kiefernwaldes, dessen immerhin dichte Kronen 

 einen wunderbaren Unterbestand an Buchen, Eichen, 

 Brombeeren, Ebereschen zuließen und in dessen dichten 

 Bodenteppich von Heidel-undPreißelbeeren der Wachtel- 

 weizen gelbe Muster zeichnete, sah ich einen schönen 

 Bestand Sitkafichten (Abbildung untenstehend). Dieses 

 schöne, in den Gärten so oft unverstandene Kind ameri- 

 kanischer Waldschönheit hatte eine seltene Entwicklung er- 

 langt, allerdings blickte kaum hundert Schritte weiter das 



Sitkafichten im Walde auf Usedom. 



stille Auge des Wiesensees in das flimmernde Frührot, und tief 

 im schwarzen Boden, immer genetzt von dem Grundwasser, 

 finden die Wurzeln, was sie brauchen. 



Noch weiterhin waren Nordmannstannen eingsprengt, 



