Alte Blumen. 437 



Anmaßliche Fremdlinge aus Peru, vom Kap, aus China und Japan 

 haben sie aus den Gartenbeeten und den stolzen Korbbeeten verdrängt. 

 Sie haben namentlich zwei Feindinnen auf Tod und Leben: erstlich das 

 dicht wuchernde Schiefblatt (Begonia tuberosa), das in den Beeten wie 

 ein Volk von kampflustigen Hähnen mit zahllosen Kämmen nistet. Es ist 

 hübsch, aber es nimmt sich zu viel heraus und ist auch etwas gekünstelt; 

 und ungeachtet der AVeihe und Stille der Stunde, im Sonnenschein wie im 

 Mondlicht, in der Trunkenheit des Tages und im feierlichen Frieden der Nacht, 

 stets schmettert es die Fanfaren eines eintönigen, duftlosen und schreienden 

 Sieges. Gleich hinterher kommt die gefüllte Geranie, etwas weniger auf- 

 dringlich, aber gleichfalls unverwüstlich und von äußerster Keckheit; würde 

 sie seltener auftreten, so stände sie höher im Wert. Durch diese zwei, 

 unterstützt von einigen noch heimtückischeren Fremdlingen und bunt- 

 blättrigen Pflanzen, deren schwülstige Mosaik heute die schönen Linien 

 unserer meisten Rasenplätze bricht, werden allmählich ihre eingeborenen 

 Schwestern von den Orten verdrängt, die sie so lange durch ihr vertrautes 

 Lächeln aufheiterten. Sie dürfen dem Gaste nicht mehr am vergoldeten 

 Schloßgitter ihren kindlichen Willkommengruß zurufen. Es ist ihnen ver- 

 wehrt, an der Freitreppe zu schwatzen, in den Marmorvasen zu kichern, 

 am Rande der Wasserbecken ihr Liedchen zu summen und längs der Garten- 

 beete in ihrer Volksweise zu plappern. Einige sind ans Ende des Gemüse- 

 gartens, in die vernachlässigte Ecke verbannt, darunter köstliche Heil- 

 pflanzen und wohlriechende Kräuter: Salbei und Estragon, Fenchel und 

 Thymian, lauter alte, abgelohnte Mägde, die hier aus Mitleid oder zäher 

 Überlieferung ihr Gnadenbrot erhalten. Andere haben sich nach den Re- 

 misen und Stallungen geflüchtet, sich in die Nähe der niedrigen Küchen- 

 oder Kellertür geduckt, wie demütige, lästige Bettlerinnen, ihre hellen 

 Kleider unter dem Unkraut versteckend und ihre scheuen Düfte nach 

 Kräften an sich haltend, um nicht die Aufmerksamkeit zu erregen. 



Aber selbst dort hat die vor Verachtung glühende Pelargonie, die zorn- 

 rote Begonie das wehrlose Häuflein erspäht und verstoßen. Sie sind nach 

 den Meierhöfen und Gottesäckern, in die Gärtchen der Landpfarrer, der 

 alten Jungfern und Provinzialklöster entflohen, und man begegnet ihrem 

 natürlichen Lächeln heute nur noch in der Weltferne der ältesten Dörfer, 

 in der Umgebung baufälliger Hütten, ifern von den Eisenbahnen und den 

 anspruchsvollen Treibhäusern der Kunstgärtner. Hier stehen sie nicht 

 mehr verhetzt, atemlos und umzingelt, sondern friedlich, am Ziel angelangt, 

 ausgeruht, reichlich, sorglos, zu Hause . . . Und ganz wie einst, da man 

 noch mit der Post fuhr, Wicken sie von der Mauer herab, die das Haus 

 umzieht, durch die weißen Zäune und von der Fensterbrüstung, die ein 

 Vogelkäfig schmückt, auf die einsamen Straßen, auf denen nichts vorüber- 

 zieht außer den ewigen Gewalten des Lebens. Sie sehen Herbst und Früh- 

 ling, Regen und Sonnenschein, Schmetterlinge und Bienen kommen und 

 die stille Nacht mit ihrem Gefährten, dem Mond, 



ihr tapferen alten Blumen! Goldlack, gelbe Violen, Gelbveigelein! — 

 Denn gleich den Feldblumen, von denen sie so wenig trennt, ein Strahl 

 der Schönheit, ein Tropfen Wohlgeruch, haben sie liebliche Namen, die 



