Alte Blumen. 489 



festes bilden werden, wie aus Seife, Schweineschmalz oder "Wachs. Die 

 altvaterische Feuerblume (Phlox) lacht aus den Gebüschen unverfroren und 

 unablässig mit ihren kräftigen Farben. Den Gartenraalven , den ehrbaren 

 Jungfrauen, steigen beim leisesten Hauche die zartesten Farben der 

 flüchtigen Scham in ilire Blumenkrone. Die Kapuzinerkresse malt Aquarell 

 oder schreit wie ein Papagei, der an seinen Gitterstangen hochklettert, und 

 die Stockrose, Pa])pelrose, llosenmalve (Althaea rosea), auch Siegmarwurz 

 und Jakobsstab geheißen und auf ihre sechs Namen stolz, fältelt ihre 

 Kokarde, deren Fleisch seidenweicher ist als der Busen einer Jungfrau. 

 Die fast durchsichtige Balsamine und das Löwenmaul, beide linkisch und 

 furchtsam, schmiegen ihre Blüten ängstlich an den Stengel. 



Dann, in der verschwiegenen Ecke der alten Familien, drängen sich 

 der ährenförmige Ehrenpreis, das rote Fingerkraut, die Sammetblume, das 

 altmodische Maltheserkreuz, die Purpurskabiose, auch Witwenkraut ge- 

 heißen, der Fingerhut, der wie eine traurige Spindel starrt, die europäische 

 Akelei, auch Glockenblume oder Pantöffelchen genannt, das Himmels- 

 röschen (Silene coelirosa), das auf einem langen, schmalen Hals ein treu- 

 herziges, ganz rundes Köpfchen wiegt, um das Himmelsrund zu bewundern, 

 die geheimtuende Mondviole, die im verborgenen die „Papstmünze" schlägt, 

 jene bleichen, flachen Taler, mit denen sich die Elfen und Feen gegen- 

 seitig ihre Zaubermittel verkaufen, endlich das Teufelsauge (Adonis aesti- 

 valis), der rote Baldrian oder Jupitersbart, die Bartnelke und die alte 

 Gartennelke, die schon der große Conde in seiner Verbannung züchtete. 



Aber neben, über, vor und auf den Mauern, in den Hecken, an den 

 Zäunen, an den Ästen der Bäume empor treiben die Schlinggewächse ihre 

 Kurzweil wie ein ausgelassenes Volk von Vögeln oder Affen. Sie turnen, 

 spielen, schaukeln und kippen über, kommen wieder ins Gleichgewicht, 

 fallen, fliegen, starren ins Leere, gucken über die Wipfel hinweg und um- 

 armen den Himmel. Da klimmt die Feuerbohne und die wohlriechende 

 Erbse, voller Stolz, daß sie nicht mehr unter die Gemüse rechnen, da rankt 

 die schamhafte Winde, das Gaisblatt, dessen Duft die Seele des Morgen- 

 taus zu bannen scheint, die Waldrebe und Glyzine, während vor den 

 Fenstern, zwischen weißen Gardinen, an gespannten Fäden die rankende 

 Glockenblume hohe Wunder schafft, Garben bildet und Girlanden flicht 

 aus tausend einmütigen Blumen von so wundervoller Reinheit und Durch- 

 sichtigkeit, daß, wer sie zum ersten Male erblickt, seinen Augen nicht traut 

 und das bläuliche Wunder befühlen will, das sich da frisch wie ein Wasser- 

 strahl, rein wie ein Quell und unwirklich wie ein Traum erhebt. 



Dazwischen steht wie eine Strahlengarbe die große weiße Lilie, die 

 alte Königin der Gärten, die einzige wahre Fürstin unter all dem Gesindel 

 des Gemüsegartens, der Gräben und Raine, der Waldlichtungen, Triften 

 und Moore, unter all den Fremdlingen, die weiß Gott woher kommen, un- 

 veränderlich mit ihrem Kelch aus sechs silbernen Blumenblättern ; ihr Adel 

 reicht bis zu dem der Götter hinauf. Die unvordenkliche Lilie hat ihr 

 uraltes Zepter unversehrt und königlich bewahrt und gebietet mit ihm rings 

 um sich Keuschheit, Schweigen und Licht. 



Ich sah sie alle, die, welche ich nannte, und viele andere vergessene, 

 derart beisammen im Garten eines alten Weisen, des selben, durch den ich 



