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die Bienen lieben lernte. Sie boten sich den Blicken dar in großen, 

 flachen Beeten, in Korbbeeten, in symmetrischen Rabatten, EHipsen, Paral- 

 lelogrammen, Ehoraben und Quadraten, eingefaßt von Buchsbaumborden, 

 roten Ziegeln, Steingutfliesen oder Kupferketten, wie jene Kostbarkeiten 

 in regelmäßigen Behältern auf den vergilbten Stichen, welche die Werke 

 des alten holländischen Dichters Jakob Cats zieren. Und die Blumen 

 standen in guter E-eihe, die einen nach Arten geordnet, die anderen nach 

 Form und Farbe, wieder andere bildeten infolge der stets glücklichen Zu- 

 fälle von Wind und Sonne einen Verein der feindseligsten und mörderischsten 

 Farben, wie um zu beweisen, daß die Natur keine Disharmonie kennt, und 

 daß alles, was lebt, sich seine eigene Harmonie schafft. 



Aus seinen zwölf Fenstern mit gebogenen, glänzenden Scheiben, 

 Mussehnvorhängen und großen grünen Fensterläden blickte das lange Ge- 

 bäude, mit rosa Ölfarbe gestrichen und wie eine Muschel glänzend, auf sie 

 hernieder, wie sie im Morgendämmer erwachten, die raschen Diamanten 

 des Taus abschüttelten oder des Abends die Kelche schlössen, wenn blaue 

 Finsternis von den Sternen fiel. Man hatte den Eindruck, als genösse es 

 mit Verstand das alltägliche holde Blumenmärchen, während es fest 

 zwischen zwei hellen Gräben stand, die sich fern in der ungeheuren Weiden- 

 niederung mit ihren regungslos grasenden Kühen verloren. Und am 

 Straßenrand stand eine prächtige Windmühle, vornübergeneigt wie ein 

 Prediger, und machte mit ihren väterlichen Armen den Vorübergehenden 

 aus dem Dorfe vertraute Zeichen. 



Gibt es auf Erden einen holderen Schmuck unserer Muße- 

 stunden als Blumenzucht? — Es war schön, zu sehen, wie diese herr- 

 liche Schar, die das Licht in wundervolle Farbentöne, in Honig und Duft 

 umsetzt, so zur Augenweide rings um das Haus meines friedfertigen alten 

 Freundes vereint war. Er fand da, in sichtbare Freuden übersetzt und 

 vor seiner Tür gebannt, die verstreuten, flüchtigen und schier unfaßlichen 

 Wonnen des Sommers, all die berauschende Schöne der Luft, die Milde 

 der Nächte, die Glut der Sonnenstrahlen, den Frohsinn der Stunden, die 

 Geheimnisse der Morgenröte, das Flüstern und die verborgenen Gedanken 

 des azurnen Raumes. Er genoß nicht nur ihre glänzende Gegenwart, er 

 hoffte auch — walirscheinlich mit Unrecht, so tief und verworren ist ja 

 das Geheimnis — er hoffte noch, der Natur durch beharrliches Befragen, 

 ich weiß nicht welches Gesetz oder welchen geheimen Plan abzulauschen, 

 irgend einen verborgenen Weltgedanken, der sich vielleicht in jenen 

 glühenden Augenblicken verriete, wo sie anderen Geschöpfen zu gefallen, 

 andere Lebewesen zu verführen und Schönheit zu schaffen sucht. 



Alte Blumen, sagte ich. Ich irrte. Geht man ihrer Vergangenheit 

 nach, spürt man ihre Genealogie auf, so erfährt man voller Staunen, daß 

 die meisten von ihnen bis herunter zu den einfachsten und verbreitetsten 

 neue Wesen sind, Freigelassene, Verbannte, Emj)orkömmlinge, Gäste, Fremd- 

 linge . , . Jedes botanische Lehrbuch gibt Aufschluß über ihren Ursprung. 

 Die Tulpe zum Beispiel (man denke nur an die Namen, die ihr La Bruyere 

 verleiht: Agathe, Türkenkleid, Orientalin, Sohtär) kommt erst im 16. Jahr- 



