INSTITUTO 



A POESIA DO SOFFRIMENTO 



CoDtinuado da pag. 5. 



Sexto esta sentado ao pe d'uma velha mesa 

 de embutidos nianuelinos. 



Pelos bofetes e poltronas jazem disperses 

 e amontoados livros, cartas geogrophicas, e 

 desenhos. 



aposento d'uma architectura grave e parte 

 de um edificio, que, sendo niosleiro 'noutra 

 epocha, agora serve de babitacao aos homens 

 do seculo. 



Sexto tern aberto dianle de si um livro, 

 para o qual nao olha ; com os bracos cruzados 

 s6bre o peito medila profundamente. . . . 



Seus olhos cavados, suas faces retrahidas 

 attestam, que passara uma noite de tormentos 

 e insomuia. 



Um candelabro, suspense do teclo, reflecte 

 nos azulejos, cravados ate nieia parede, uma 

 luz timida e tremula. 



livro, que Ibe gastara as boras de vigilia, 

 era o Fausto de Goetbe. 



'Nessa epopeia do raal ainda acbava vene- 

 nos capazes de ulcerar-lbe o espirito, e mover 

 a febre das sensacoes. 



Um ruido longinquo, dilatado pela reper- 

 cussao dos ecbos do vasto corredor do mos- 

 teiro, acordou-o de seus pensamentos! 



Os passos de um homem, batendo rapidos 

 no pavimento lageado, avizinbam-se sensivel- 

 raenle. 



E despontou no limiar da porta um man- 

 cebo. 



Eraesbelto e delicado como o anjo volupluoso 

 de Wballada do canto de Schiller. 



Assombravam seu gesto avelulado e simpa- 

 thico bastas madeixas de cabellos castanbos, 

 que poetisadas agora pela desordem, eram mais 

 bellas. 



Enlrou, sentou-se, e deixou pender o sem- 

 blanlc no pello, que arfava violeuianiente. 



Fios de lagrimas, vagorosas, refiectidas e 

 intimas, comecaram a descer-lbe pelas faces 

 amarellecidas. 



— Eu quero chorar . . . cliorar . . . que ja 

 nao posso conter, aqui dentro, maguas tama- 

 nhas. 



« Chora, Pedro, cbora ... As lagrimas do 

 homem sao nobres, porque sao de sangue. 



Sao, diz poeta, como o balsamo, que so 

 profundas incisoes d'um ferro penelrante po- 

 dem fazer verter do amago a arvore de terras 

 estranhas. 



— Eu hem sabia (continiia o mancebo 'num 

 torn pausado e lugubre) que a espcranca das 

 cousas do muiido e lao iltusoria para o boniem, 

 como a sombra do seu corpo. 



Bern sabia, que, cmbora a sua peregrinacao 

 haja de ser longa, tem de ir, antes de abra- 

 {ar-se ao fantasma enganudor, dar pasto aos i 



vermes do sepulchre; porque a esperan^a ainda 

 existe alem. . . . 



Sabia-o; e por isso, era cada raomento da 

 niinha ephemera ventura, volvia para Deus 

 OS olhos bumidos pelo pranlo. 



Deus nao le podia acolber as preces porque 

 nao eram bera agudos os espinhos da coroa, 

 que te cingia a cabeca ; nao era hem pun- 

 gente o veneno, que le queimava a ventura 

 da adolescencia. 



Para as almas, como a lua, animadas do 

 fogo mais puro do ceu, para as almas de — 

 elite — , alem do baplismo da agua ha o ba- 

 ptismo — do soffrimento. 



Tambem ja trilbei as sendas tortuosas e 

 asperas da terra ; e profundas cicatrizes ainda 

 attestam, quanto eram agudos os espinhos, 

 que me rasgaram os pes. 



Saboreei, com prazer diabolico, o pomo que, 

 imprudente! colhera na arvore da sciencia da 

 vida. . . . 



Esgotei a taja dos prazeres humanos; e ao 

 passo que as ultimas gottas de peconha me 

 resequiam os labios, niinba alma se despenhava 

 nos abysmos do tedio. . . . 



Entao ... quiz ir sentar-me ao banquete da 

 morte : mas Deus leve do do reprobo; e abriu- 

 Ihe, diante da obsecajao do desespero, os laN 

 gos horisontes do arrependiraento I 



Minba alma rohusteceu-se nas lides do pen- 

 samento; tornou-se de marmore; e agora, vi- 

 gorosa e forte, nao ha paixoes que Ihe impri- 

 mam um vestigio, espinhos que Ihe facam 

 verter uma gotta de sangue... 



— Isso e passado : e o passado 6 irmao 

 do esquecimento. 



Agora das dores, que vos maguaram, ape- 



nas tendes as cicatrizes e a recordacao : 



e eu, ai de mim I que, depois de longos e 

 intriusecos sofTrimentos, pensava embriagar- 

 me de felicidade ineflavel, vejo o aspecto da 

 morte levantar-se ante mim e os meus soabos, 

 bradando : — Jamais. 



Oh! Grazellda!... Grazeilda!.. 



« A realidade da morte e para vos, Pedro, 

 como para os homens, que sacriliram no altar 

 do mundo, as eslreitissimas aspiracoes do vul- 

 go, uma ideia negra e lugubre.... 



Mas que imporla que desca ii paz do tumulu 

 a nmlher que mais amava depois de Deus? 



Nao vive ella no leu pensamenlo, ideal, 

 perfumada de saudade, espiriiualisada pela 

 morte? 



Nao sera para li o sonho de todas as noites, 

 a recordacao de todos os dias? 



Nao vereis a sua imagem coroada de luz, 

 OS seus labios sorrindo-se angelicamente: a 

 sua fronte larga e sublime, incliiiada para o 

 poeta, que fez do seu amor uma crenya, da 

 sua lembranca uma reiigiao; quando entoar- 

 des na tua barpa os maguados cantos da des- 

 vcntura? 

 Nao le fallaaro do teu idolo a lua e as estrel- 



