ao2 LIVUES FKAiXCAIS. 



Si quclqiics-uns iles adeplcs dc I'l'colo preloiuluo lii.sloii(|iit 

 onl ulUemi dcs siicces, c'est pour avoir (iLtiaigiii': ses prc- 

 ceptes, noil pour Ics avoir suivis. Ch. 



5i. — * Le Sylplie, Poesies de leu Dovalle, precedees d'linc 

 Notice par iM. Lovvet, et d'line preface par M. f^iciorUico. 

 Paris, i85o; Ladvocal. Grand iii-8°; prix, 9 I'r. 



(1 Ce mannscrit du poile lue a vingt ans reveille desi dou- 

 loureux souvenirs! Taut dVmotioiisse soulevent en I'oule sous 

 chacune de oes pages inachevees! On est saisi d'une si pro- 

 tbnde pitie an milieu de ces odes, de ces ballades orjdieliues !. . 

 Quelle criti(|ue lairc apres one si poignante lecture ! "Ces 

 paroles cnipruntecs a la lettre dc i\l. F. Hugo auxediteurs de 

 ftj. Dovalle expliqucnt assez pourquoi nous arrivons si tard a 

 parler de ce livre. Maintenant nous sonimes heureux dc dire 

 que I'ceuvre n'a rien perdu a nos yeux du touchant iuteret 

 qu'elle semblait empruntera cette mort si triste ct ii prenia- 

 turee du poete. Jusqu'ici notre critique s'i'tait adressee a i\v 

 vieillesrenouimees, devant lesquelles nos opinions etaienl me- 

 lees de reserves, oi"i a de jeunes athletes, que nous aimions a 

 suivre dans le developpement progressif de leur talent. Tci. 

 rien de semblahle; c'cst un poete de viugt ans rpi'il I'aut jugei 

 comme une vieille renoumiee; c'est uu hymne de je,unesse 

 que I'age mur n'acbevera pas. Toute la vie, lout le talent, 

 toute la destinec du poete est dans ce livre de 200 pages, donl 

 la mort a laisse la derniiire inachevee. 



Cette vie, ce talent, cette destinee, le secret en est tout en- 

 Ire r dans le morceau qui ouvre le recueil , et dont le litre, 

 par une heureu.-e pensee des editeurs, est en memc teins ce- 

 lui du livre, le Sylplie. 



Le Sylphe. 



L'aile ternie et de rosije huniide, 

 Sylplie inconnu, painii les fleiiis coiiclie. 

 Sous une feuille, invisible et limide, 



J'aime a rester cache. 



\ 

 Le vent du soir me berce dans les roses; 

 Mais, quand la nuit abandonne les cieux. 

 All jour ardent nies paupit'-i es sont closes ; 



Le joui' blesse mes yeux. 



I'auvie iutin, papillon ephemeie, 

 Ma vie, 6 moi, c'est iiion obscurite 1 

 Moi, bien souvent je dis : c'esi le iiiysteir 

 Qui I'ait la vuluple. . 



