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DIE GARTENKUNST. 



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und müssen. Denn nur inmitten der Natur, im Verkehr mit 

 der Erde bleibt der IVlenscli lebensfähig. 



In meinem Wohnsitz Baden-Baden wurde vor einigen 

 Monaten ein Vortrag über Kinderarbeit gehalten, über das 

 Elend, das allenthalben die Heimarbeit mit sich bringt. Ich 

 habe mir damals die Frage erlaubt, was denn dagegen ge- 

 schehen solle. Eine Antwort habe ich darauf nicht erhalten, 

 denn der Hinweis auf das Gesetz ist keine Antwort. Das 

 Gesetz kann nur wirken, wenn es schon im Denken der All- 

 gemeinheit lebendig ist, wenn es den allgemeinen Willen 

 formuliert. Ich habe mich mit der eigenen Antwort begnügen 

 müssen, dafa man, da die Heimarbeit auf dem Lande immer 

 noch besser sei, als die in der Stadt, Land ankaufen solle, 

 um die Menschen dort anzusiedeln, und ich habe es als 

 wünschenswert hingestellt, daß jeder Deutsche soviel Erde 

 sein Eigen nenne, als er selbst mit Weib und Kind bebauen 

 kann. Man hat mir dann das Zeugnis ausgestellt, daß ich 

 sozialdemokratischer denke, als die Sozialdemokraten selbst. 

 Ich bezweifle das gar nicht. Nur denke ich auch richtiger 

 als die Sozialdemokratie. Denn ich bilde mir nicht ein, daf3 

 es tunlich oder zweckmäßig ist, jedem Menschen die Möglich- 

 keit gleicher geistiger oder körperlicher Ausbildung zu geben. 

 Es gibt mehr unfähige Menschen als fähige und die seelisch 

 oder geistig Unfähigen sinken immer nach unten, selbst wenn 

 sie die beste Erziehung genossen haben und die größeren 

 Reichtümer besitzen, ja dann erst recht. Aber ich bilde mir 

 allerdings ein, daß eine Kolonisation des deutschen Landes 

 durch deutsche Bürger möglich ist, ich bilde mir allerdings 

 ein, daß jedem Deutschen, nicht etwa jedem, der als italienischer 

 Erdarbeiter oder dergl in unsere Heimat eingedrungen ist, 

 ein eigenes Heim geschaften werden könnte. Ja, ich gehe 

 darin noch viel weiter, ich sage, daß es geschehen muß, daß 

 es das Allernotwendigste ist. Denn ich wiederhole es, nur 

 aus der Erde wächst die Kraft des Menschen, und wer die 

 Erde verläßt, der geht unter, er oder seine Nachkommen. 

 Und jetzt knüpfe ich an das an, was ich oben von den Städten 

 sagte: wer in der Stadt lebt, dessen Geschlecht stirbt nach 

 drei oder vier Generationen aus, mag er reich oder arm sein. 



Das ist eine Tatsache, die man immer und immer wieder- 

 holen muß, bis jeder sie kennt wie das Einmaleins. Genau so 

 wie jene Tatsache, die der Sonnenstrahl für jedes eigene 

 Elend ist, daß nach längerer oder kürzerer Zeit, meist auch 

 im Verlauf weniger Generationen, das Geschlecht der Menschen, 

 die jetzt auf der Höhe des Lebens wandeln, in die Tiefen des 

 Volkes versunken ist, während die Nachkommen derer, die 

 heute mühsam mit ihrer Hände Arbeit sich und die Ihrigen 

 vor dem Hunger schützen, dann oben stehen. 



Wer da hoch stehet, der soll erniedrigt werden, das ist 

 so in der Welt. Wo sind die Hohenstaufen geblieben, wo die 

 Cäsaren des römischen Reiches, wo die Völker der Griechen 

 und Römer? Wo sind die Nachkommen Luthers oder Goethes 

 oder Kants? Wo ist der Stamm Raflaels oder Michelangelos? 

 Der alte Fritz starb kinderlos, Alexander der Große starb so, 

 Cäsar ebenso, Napoleons Geschlecht erlosch mit ihm. 



Und nun die Gegenrechnung: Krupp stammt aus der 

 Tiefe des Volks, Goethes Großvater war ein kleiner Gastwirt, 

 Luthers Vater ein Bergmann, Schillers Vorfahren waren 

 Tischler. Das Rad der Geschichte dreht sich, was oben war, 

 wird unten, was unten liegt, kommt oben auf 



Mancher wird das einen schlechten Trost nennen, diesen 

 Zukunftstrost auf den Tag, den er selbst nicht mehr erlebt. 

 Sie haben auch ganz recht: der Hunger plagt deshalb nicht 

 weniger. Aber man sollte doch denken, es sei ein guter Trost, 

 zu wissen daß einmal ein Tag kommt, wo der Enkel oder 

 der Urenkel die Frucht erntet, die der einfache Arbeiter heute 

 sät. Hier liegt eine Hoffnung, heller als jede, die sonst ge- 

 boten werden kann. 



Denn selbst etwas zu sein, ist gewiß schön, aber den 

 Wenigsten ist es beschieden. Wir, die wir keine weltgeschicht- 

 liche Bedeutung haben, wir müssen uns mit der Hoffnung 

 begnügen, daß in unseren Nachkommen die Größe ruht, und 



soweit wir aus alten verbrauchten Geschlechtern stammen, 

 uns mit der Gewißheit abfinden, daß es bald bergab mit 

 unserer Herrlichkeit gehen wird. Das ist ein Trost, mehr 

 noch, das ist eine Gewißheit. 



Doch ich schweife von meinem Thema ab und mache 

 Sie ungeduldig. Ich sprach von den großen Städten und ihrem 

 verhängnisvollen Einfluß, ich sprach davon, weil Sie hier das 

 größte Gebiet des Heimatschutzes vor sich haben. Denn was 

 soll der Heimatschutz, solange wir alle keine Heimat mehr 

 haben. Wir haben keine Heimat mehr, wir modernen IVIenschen 

 sind wieder Nomaden geworden, die ohne festen Sitz im Lande 

 umher wandern, bald hierhin, bald dorthin geschleudert werden. 

 Wir wohnen zur Miete und den Wenigen, die noch Grund 

 und Boden, eine Heimat besitzen, denen wankt dieser Boden 

 unter den Füßen. Mit dem Schaffen der Heimat, damit be- 

 ginnt der Heimatschutz. 



Sie sehen, ich knüpfe an das an, was man neuerdings 

 Bodenreform zu nennen pflegt. Sie gehört im eigentlichen 

 Sinne in den Bereich meines Vortrages, und es war berechtigt, 

 wenn ich den Wunsch, daß jeder Deutsche ein eigenes Be- 

 sitztum haben möge, als ersten der zahlreichen Wünsche des 

 Heimatschutzes aussprach. 



Sogleich fällt Ihnen aber auch ein, daß das Heim, soll es 

 dem Menschen wirklich Kraft und Ercjuickung geben, heimisch 

 sein muß, und da finden Sie nun den Übergang zu dem zweiten 

 Wort meines Themas, zu dem Naturschutz. Denn was anders 

 gibt wohl das Gefühl des Heimischen als die Natur? 



Der Mensch ist ein Teil des großen Ganzen, er lebt mit 

 seiner Seele, mit seinem Kern, mit seinem Innersten von dem, 

 was um ihn ist; er lebt in Gemeinschaft mit Bach und Fels, 

 init Baum und Strauch, mit Tier und Gras. Nur im Verkehr 

 mit der Natur entsteht die Dichtung, die Kunst. Im Anblick 

 der Natur ist zuerst gedacht worden, alle Philosophie ist daraus 

 entstanden, der Natur haben wir unsere Maschinen nach- 

 gebildet. Alles, was der Mensch geschaften hat, hat er er- 

 funden im Anblick der Natur, im Umgang mit dem lebendigen 

 Gott. Alle menschliche Größe hängt von den Eindrücken ab, 

 die die Natur dem Menschen gibt. 



Wahrhaftig, er hat Ursache, sich diese Eindrücke rein zu 

 erhalten, er hat die Pflicht dazu. Denn alle inneren Werte, 

 Liebe, Schönheitssinn, Tapferkeit, Arbeitskraft, Religiosität, 

 Freundschaft, Ehe und Kindesliebe hängen davon ab, und 

 diese Werte stehen höher als das Geld. Sie sind dem Menschen 

 auch näher als das Geld. In allen Momenten Ihres Lebens, 

 die wahrhaft gut waren, haben Sie nicht an Geld gedacht, 

 weder in ihrer Kindheit, wo Sie nach den Schmetterlingen 

 griftisn, noch in Ihrer Jugend, als Sie Ihr Mädchen liebgewannen, 

 noch in den Tagen der Kraft, wo sie Ihre Arme mit Lust 

 wiegten und fühlten: Ich bin ein Mann und was ich tue, tue 

 ich gut, noch endlich als Greis, als das Verständnis Ihnen kam 

 für Sonnenaufgang und Sonnenuntergang und für das, was 

 zwischen beiden liegt. 



Gewiß, es fehlt uns nicht an Stunden der Verzagtheit, 

 wo unsere Seele nach Geld schreit, wo wir unter der Not 

 oder der Angst vor der Not zusammenbrechen und nichts 

 anderes denken als Geld. Aber wenn es uns der Zufall 

 schenkt, macht uns das Geld etwa froh? Nein, es ist immer 

 der Gedanke: Jetzt kann ich die Meinen kleiden, jetzt brauchen 

 sie nicht zu entbehren. Oder auch: Das ist der Anfang, die 

 Grundlage zum Wohlstand, das wird mir helfen, meinen 

 Kindern eine Stellung in der Welt zu geben. Und ich bin es, 

 der sie hinaufführt. Das macht uns froh, das Gefühl, vorwärts 

 zu kommen, unserem Geschlecht vorwärts zu helfen. Nicht 

 das Geld an sich ist es, der Gedanke an die Zukunft ist es, 

 der das Geld wertvoll macht, der Gedanke an die, die uns 

 nahe stehen, die wir emporführen wollen. Unsern Kindern, 

 in denen wir die Zukunft vor uns sehen, mehr zu geben, als 

 wir selbst besaßen, das ist die Triebkraft unsers Lebens. 



Wie töricht aber, wenn wir ihnen, in dem Eifer ihnen 

 mehr zu geben, das Beste nehmen. Wenn wir ihnen den 

 Anblick der Sonne rauben durch himmelhohe Häuser, wenn 



