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Die öartenwelt. 



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angenehmen nicht wahr. Wie das bei so heiklen Fragen zu gehen 

 pflegt. Also erwähne ich die obengenannte Tatsache nur, um mich 

 zu entschuldigen, wenn icl> unbewußt ein Plagiat begehen und 

 Dinge sagen sollte, die von anderen bereits früher und besser 

 gesagt sind. Abgeschrieben habe ich nicht, außer von dem großen, 

 allzeit offenen Buche des Lebens. 



„Nicht nur die Regeln, die man zu befolgen, sondern auch die 

 Fehler, die man zu vermeiden hat, muß man kennen," hat einmal 

 ein feiner Kopf in Bezug auf das Erlernen fremder Sprachen ge- 

 sagt. In dieser Hinsicht hat die Behauptung etwas Originelles; 

 sonst aber gilt das so ziemlich von allen Dingen. Siehe die zehn 

 Gebote, die der Mehrzahl nach Verbote sind. Man kann den 

 Leuten nicht gebieten, Verständnis für das Schöne, Bewunderung 

 für die Natur zu haben, das wäre lächerlich oder überflüssig. 

 Aber man kann ihnen verbieten, mutwillig Schaden anzurichten, 

 Schönes zu entstellen, Ordnung zu zerstören. Das können sie 

 lassen, denn es liegt in ihrem freien Willen. Wie oft sich 

 dieser aber leider nach der unerwünschten Seite wendet, davon 

 weiß jeder zu erzählen, der viel in öffentlichen Parks und Anlagen 

 verkehrt. 



„Die Anlagen werden dem Schutze des Publikums empfohlen," 

 steht groß und deutlich auf mancher Anschlagtafel. Es könnte 

 auch heißen : „Hier hat man den Bock zum Gärtner gesetzt." 

 Denn launisch und verheerend wie dieser liebe Vierfüßler, wenn 

 er zufällig in einen Garten gerät, pflegt das um Schutz gebetene 

 Publikum zu hausen. Man sehe sich nur einmal, besonders nach 

 einem Feiertag, die Plätze in großen öffentlichen Gärten an, wo 

 die Sonntagsgäste der Natur geweilt haben. Abgerissene Blätter, 

 zertrampelter Rasen, Bänke mit Zeichnungen, die an altägyptischen 

 Stil erinnern, mit Namen und Namenszügen, wenns gut geht, mit 

 Bleistift, in schweren Fällen mit dem Messer verbrochen, so steht 

 mir wenigstens manch heimatlicher Platz in der Erinnerung, und 

 so wird es wohl im wesentlichen auch heute noch sein. Mit Aus- 

 nahme vielleicht — leider — der vielen Butterbrotpapiere und 

 Wurstschalen, die den Beweis lieferten, daß man hier die Natur 

 „angegessen" habe. Verschönernd war dieser Zug im Gesamt- 

 bild gewiß auch nicht, aber ich wollte doch, er wäre wieder 

 da, wie zur froheren, „kartenlosen" Zeit. Denn man glaube ja 

 nicht, daß ich mit diesen Bemerkungen einen Stein auf diejenigen 

 Leute werfen will, denen die harte Arbeit der Woche nur ge- 

 stattet, sich Sonntags ins Freie zu begeben. Nichts liegt mir 

 ferner. Ich gönne jedem Fabrikarbeiter, jedem Mann aus dem 

 Volke den Sonntagsausflug mit Weib und Kind, jedem und jeder 

 Dienenden den lang ersehnten freien Nachmittag. Denn auch ich 

 bekenne mich zu dem Grundsatz, daß alle Menschen, ohne Aus- 

 nahme, die Pflicht zur Arbeit und das Recht auf Freude und Er- 

 holung haben. Man kann ja trotz unserer sehr guten Schulen 

 und höchst anerkennenswerten Volksbildung nicht von jedem das 

 verlangen, was man unter feiner Bildung versteht, die sich in der 

 Mehrzahl der Fälle auch wieder auf eine Negation zurückführen 

 läßt, nämlich, daß man Dinge nicht tut, die man eigentlich tun 

 möchte. Der feingebildcte Mensch ist eben ein Kulturgewächs, 

 und das muß sich einige Eingriffe in seine Freiheit gefallen 

 lassen, da hilft nun einmal alles nichts. 



Eine angeschriebene und verkratzte Bank verstößt gewiß gegen 

 den guten Ton ; sie ist ein unangenehmer Anblick, und seit der Er- 

 findung des Tintenstiftes kann sie sogar gefährlich für helle Kleider 

 werden. Die Sitte oder vielmehr Unsitte, seinen Namen zu 

 schreiben, wohin er nicht gehört, ist indessen so alt und so ver- 

 breitet, daß sie irgendeinen tieferen Grund haben muß. Goethe 

 erzählt in „Wahrheit und Dichtung" : „Ich war nach Menschenweise 

 in meinen Namen verliebt und schrieb ihn, wie junge, ungebildete 

 Leute pflegen, überall an." Das war damals schon, das ist heute 

 noch. Goethes Nachfolger können sich also auf ihren großen Vor- 

 gänger berufen, wenn sie von dessen Bekenntnis wissen. 



Nur gibt Schopenhauer eine sehr böse Erklärung des Wunsches, 

 sich in dieser Weise zu verewigen. „Der Ort in seiner Bedeutung 

 oder SAönheit," sagt er, „wirkt nicht auf den gewöhnlichen 

 Menschen, darum sucht er auf ihn zu wirken und schreibt seinen 



Namen hin." Ich will dem großen Philosophen nicht widersprechen, 

 glaube aber doch, der Grund dieser Gewohnheit ist in den meisten 

 Fällen gleichzeitig tiefer und einfacher. Es ist die Eitelkeit der 

 Leute, die Ueberzeugung von der großen Wichtigkeit der eigenen 

 Person, die Sucht, diesen Gefühlen einen sichtbaren Ausdruck zu 

 geben — alles das trägt wohl die Verantwortung für diese Schreib- 

 übungen, die man ja in Menge auch an höchst gleichgiltigen Orten, 

 wie Badezellen und Kupeefenstern, findet. 



Die Sache kann übrigens auch wie so ziemlich alles zur 

 Passion, zum Sport werden. Das beweist die alte Geschichte 

 von dem Herrn Keeselak ; Scheffel schließt eines seiner Gedichte, 

 das eine Bergbesteigung schildert: „Auf der höchsten Spitze prangt 

 der Name Keeselak." So, nicht mit ie, soll die richtige Schreib- 

 weise des Namens sein. Dessen Besitzer war, wenn ich mich recht 

 erinnere, ein österreichischer Beamter. Er machte viele Berg- 

 partien und sonstige Reisen und schrieb überall, wo es erlaubt 

 und nicht erlaubt war, seinen Namen hin. Er hatte dadurch eine 

 Art Berühmtheit erlangt. Ob nun aus diesem oder einem andern 

 Grunde, kurz, dieser gar so sehr in seinen Namen verliebte Mensch 

 hatte einmal eine Audienz bei dem Kaiser Franz, der dabei die 

 Eigentümlichkeit des Besuchers erwähnte. Kaiser Franz war ein 

 sehr leutseliger Fürst. Als sein Gast gegangen war, blickte er 

 zufällig auf den Schreibtisch, in dessen Nähe jener gestanden hatte 

 und rief aus : „Da hat mir der Mensch wahrhaftig auch seinen 

 Namen hingeschrieben I" 



„Keeselak" stand schön und deutlich auf der Platte des kaiser- 

 lidien Schreibtisches. 



Dem Wunsche der Menschen, an denkwürdigen Stätten eine 

 Erinnerung an ihre Anwesenheit zu hinterlassen, ist eine gewisse 

 Berechtigung indessen nicht abzusprechen ; Beweis dafür sind die 

 vielen Fremdenbücher an solchen Orten. Dahinein kann man 

 loyaler Weise seinen Namen schreiben und was einem außer diesem 

 etwa sonst noch einfällt zum Spott oder zum Vergnügen der Nach- 

 folger, je nachdem es ausfällt. 



Das Verkratzen und Beschreiben von Tischen und Bänken ist 

 entschieden eine Sünde gegen den guten Ton, allein sie ist immer 

 noch verzeihlicher, als wenn die Unart sich gegen die Natur selbst 

 richtet und Gedankenlosigkeit oder frevelhafter Uebermut in einem 

 Augenblick zerstört, was Jahre brauchte, um zu werden und sich 

 oft schwer wieder ersetzt. 



Ich benutzte einmal in einem südlichen Badeort häufig den 

 Weg durch den Garten einer Villa, deren Besitzer abwesend war. 

 Der Gärtner hatte mit Erlaubnis seines Herren dem Publikum den 

 Durchgang gestattet, der für viele eine bedeutende Abkürzung 

 des Weges zur Badeanstalt war. Eines Morgens fand ich das 

 Gittertor versperrt. Der Gärtner stand zufällig dahinter, und ich 

 fragte ihn nach dem Grund der Aenderung. „Ihnen will icli es 

 erklären," sagte er, „bitte, kommen Sie mit." Er schloß auf und 

 führte mich zu einer Doppelreihe prächtiger amerikanischer Agaven, 

 zwischen denen man zum Strand hinabging. Von allen den mächtigen 

 Blättern waren die Endspitzen abgeschnitten ; es sah abscheulich 

 aus. Da war es wirklich so : Eine ruchlose Hand hatte in wenigen 

 Minuten zerstört, was Jahre gebraucht hatte, um sich zu entwickeln, 

 denn Agaven wachsen bekanntlich recht langsam. „Ja," sagte 

 ich, ,,nun verstehe ich freilich, warum Sie die Pforte zusperren." 

 Und ich ging von da an den weiten, heißen Weg zum Bade, ein 

 schuldloses Opfer für die Sünden anderer. 



Bekannt ist eine Anekdote von Bismarck, der auch seinen 

 Park in Friedrichsruh unvorsichtiger Weise dem Publikum ge- 

 öffnet hatte. Er traf einmal eine Gesellschaft von Hamburger 

 Ausflüglern dabei an, wie sie schonungslos einen schönen, seltenen 

 Strauch rupften. „Bitte, bedenken Sie," sagte der Fürst, „wenn 

 alle Besucher dieses Parks das gleiche täten, so würden auf den 

 Büschen bald nicht mehr Blätter sein, als Haare auf meinem 

 Kopfe." 



Und da ich gerade beim Erzählen von Parkanekdoten bin, 

 will ich noch eine hinzufügen, die allerdings die Sache von einer 

 ganz anderen Seite beleuchtet. Vor wenigen Jahren war die 

 Kaiserin Eugenie in Paris und besuchte auch den Tuileriengarten, 



