LE PITPIT SPIONCELLE 125 



spioncelle, peut-être la femelle du premier, qui se chauffait au soleil, à 

 moins qu'elle ne fût sur ses œufs, dans son pauvre nid, sous une anfrac- 

 tuosité de la pierre. C'est une existence qui ne paraît guère enviable et 

 qui est sujette à de cruelles déceptions que celle de l'humble pitpit des 

 montagnes. Sa première couvée, qu'il fait dès le mois de mai, plus près 

 de la lisière des bois, ordinairement sous quelque pin rabougri, est sou- 

 vent dérangée par les retours de l'hiver ou par la visite imprévue d'un 

 renard affamé. Néanmoins, on ne peut pas dire qu'il ait l'humeur 

 morose; il est plus tranquille que mélancolique. Il chante mal, d'une 

 voix criarde; mais il chante tant qu'il peut, ce qui est la marque d'un 

 esprit content, et il faut que la faim l'aiguillonne pour qu'il quitte, en 

 octobre, les solitudes des Alpes. Il ne descend d'abord que le moins 

 possible; il se fait chasser par la neige, de station en station. Jusqu'à ce 

 que l'hiver soit bien établi, on a peu de chances de le voir dans les vastes 

 marais de la plaine. Il y fait enfin son apparition; mais il y est comme 

 dépaysé, toujours solitaire et muet. Le chasseur l'y rencontre immobile 

 sur la berge d'un fossé envahi par les glaces. On ne sait de quoi il vit. 

 Il ne vit pas; il songe, il compte les jours de son exil. Enfin, le souffle 

 du printemps dissipe la brume du marais. Les pitpits sont des premiers 

 à en sentir la chaleur. Ils s'éveillent, s'agitent, se rassemblent sur les hauts 

 peupliers qui bordent les chaussées; puis, un matin, quelque vieux 

 mâle donne le signal, et, d'un seul mouvement, toute la troupe s'élance 

 vers ses montagnes chéries.... Là-haut! Là-haut! 



