228 LES OISEAUX DANS LA NATURE 



embaument les bosquets, et les mouches commencent à bourdonner 

 autour des sorbiers. L'herbe est haute dans les prés, les plates-bandes 

 des jardins sont autant de parterres fleuris, et les buissons de roses se 

 couvrent de leurs premiers boutons. Depuis longtemps le pinson chante 

 dans le feuillage, la fauvette suspend des nids ébauchés à tous les arbus- 

 tes, et le merle, drapé de noir, psalmodie sur sa gouttière; pour que 

 l'orchestre soit complet, il ne manque plus que l'hypolaïs, qui, avec la 

 souplesse de sa voix, viendra imiter tour à tour pinsons, merles et fau- 

 vettes, et se moquera d'eux tous en accommodant leurs mélodies à ses 

 inépuisables pots pourris. 



Car tel est le talent particulier de l'hypolaïs, talent dont veulent 

 jouir tous les amateurs de pots pourris, et Dieu sait s'ils sont nombreux ! 

 On se donne beaucoup de peine pour élever cet habile artiste, et le plus 

 souvent on n'y réussit guère, car il faut des précautions infinies. Un rien, 

 et le voilà mort dans sa cage! Le froid le tue, l'odeur d'un poêle le tue, 

 la fumée du cigare le tue, toute senteur infecte le tue. Il faut le traiter 

 comme un enfant, l'environner d'une propreté exquise et ne lui faire 

 respirer qu'un air toujours pur. Sa cage demande plus de soin qu'un 

 berceau. Il s'en perd plus de vingt pour un qu'on mène à bien. C est 

 une barbarie, et il faut avoir peu de pitié pour rechercher des plaisirs 

 qui font tant de victimes. 



Cependant, je l'avoue, c'est une chose charmante qu un pot pourri 

 improvisé par l'hypolaïs. On peut n'être pas très amateur de ceux que 

 composent nos musiciens, à tête reposée, pour les orchestres des cafés 

 chantants : c'est un genre commun, le dernier des genres, si même c'est 

 un genre. Mais qui donc oserait faire un crime à ce petit oiseau de 

 s'égayer aux dépens de ses confrères et de leur dérober sournoisement 



