LE PHRAGMITE 253 



disparaît avec la prestesse du troglodyte, dont il partage le goût pour 

 les abris et les lieux couverts. Quand l'heure du repas est venue, il se 

 montre très habile chasseur. Il va, il vient, il court, il furette. Laîches 

 et roseaux frémissent sur son passage : il est partout à la fois. Aucun 

 insecte n'a les mouvements assez vifs pour lui échapper. Quand il veut 

 happer une mouche, on voit partir comme un trait sa petite tête ren- 

 gorgée, au bec effilé, et briller ses deux yeux espiègles, couleur noisette. 

 C'est alors un oiseau charmant, svelte, gracieux, il ne rappelle plus du 

 tout le troglodyte : on dirait une miniature de fauvette. 



Il n'est pas plus alerte, mais encore plus éveillé, si possible, dans 

 la rapide saison des amours. C'est le moment où l'on a le plus d'occa- 

 sions de l'approcher et de l'observer. Il abandonne ses cachettes, il 

 s'aventure jusqu'aux plus hauts sommets des plus hautes herbes, il 

 s'élance même, par bonds imprévus, dans le vide des airs. La plupart 

 des oiseaux ont la passion imprudente : ils ne savent point aimer sans 

 le publier à tout venant. Un instinct commun les porte à s'élever pour 

 entonner leurs épithalames. N'ayant pas, comme la grive, des sapins 

 à sa disposition, le phragmite va chanter tour à tour sur une tige feuil- 

 lue, qui plie à peine sous le poids, sur le panache d'une massette, sur 

 les branches du saule qui abrite son nid, ou parmi les grêles rameaux 

 de l'aune ou du bouleau voisin. Pour chanter, comme pour rêver, il a 

 ses places favorites. Il passe de l'une à l'autre, en prenant un élan en 

 hauteur, et sur chacune il s'arrête un moment, juste le temps d'achever 

 sa chanson. Elle n'est pas longue, mais elle est vive et perlée : une petite 

 chanson de fauvette à la voix flûtée, qu'accompagnent de leur basse 

 éternelle le bruissement plaintif des roseaux et le murmure des vagues 

 qui viennent l'une après l'autre mourir parmi les galets du rivage. 



