L'HIRONDELLE DE CHEMINÉE 325 



croissante; on les voyait se hisser sur le bord du nid et frétiller de l'aile.... 

 Oh! c'était le grand moment!... Tombera-t-il ? Ne tombera-t-il pas? 

 Ils rentraient quelquefois; ils remettaient à plus tard; mais ils ne tom- 

 baient jamais. C'était en plein mois de mai que s'accomplissait ce coup 

 de théâtre, et ordinairement par un de ces jours où le soleil encourage 

 les fleurs à s'ouvrir et les oiseaux à prendre leur volée. Nous suivions 

 aussi les événements d'une seconde nichée, qui ne manquait pas plus 

 que la première; mais ce qui manquait moins encore, c'était le départ 

 général. Que de fois j'ai vu les hirondelles, sur le point de partir, se 

 poser à la file sur le bord du couvercle soulevé; les noires silhouettes 

 de leurs longues queues effilées s'agitaient sur un ciel automnal : on 

 les entendait jaser, siffler, discuter. Et puis, le soir, on n'entendait plus 

 rien. Elles étaient parties. 



Jamais vie ne fut plus réglée que celle de nos hirondelles. C'était 

 régulier comme les saisons. Un jour, cependant, il y eut de l'imprévu. 

 Nous en trouvâmes une, le matin, morte sur le foyer. Ce n'était point 

 un petit, mais le père lui-même. Que lui était-il arrivé? On ne l'a jamais 

 su. Je ne m'étais pas encore avisé qu'une hirondelle pût mourir. J'avais 

 bien ouï dire que le faucon les prend quelquefois. Mais ce n'est pas 

 mourir, cela; c'est être tuée. Peut-on bien mourir, mourir sans cause, 

 quand on est hirondelle et qu'on sait voler? Longtemps nous essayâmes 

 de réchauffer dans nos mains ce petit corps déjà froid, enveloppé comme 

 d'un linceul de ses deux ailes croisées. Comme ses plumes étaient d'un 

 beau noir, tout brillant de reflets bleus ! Il fallut enfin se rendre à l'évi- 

 dence. Que faire de ce cadavre? «Donnez-le au chat», dit une voix. 

 Les enfants ne furent point de cet avis. Ils allèrent creuser une fosse, 

 ils habillèrent l'hirondelle d'un chiffon qui servait à quelque toilette 



