LE MARTINET 341 



dans un trou de mur, et en meublant sa couche pierreuse de tous les 

 débris — paille, crins et chiffons — qu'il peut saisir au passage dans 

 les nids des moineaux. 



Il lui faut donc des trous et des trous élevés, et c'est ce qui déter- 

 mine sa préférence pour les vieilles tours et les clochers gothiques. A 

 ces hauteurs, les curés eux-mêmes ne vont pas le chercher. 



Chacun se rappelle la réponse de Bernardin de Saint-Pierre, qui 

 regardait les hirondelles pendant que son père voulait lui faire admirer 

 les flèches de la cathédrale de Rouen : « Bon Dieu ! qu'elles volent 

 haut ! » Cette exclamation d'un enfant résume ce qu'on peut dire du 

 martinet. Le vol est son existence naturelle. A part le repos de la nuit 

 et de courtes visites au trou qui leur tient lieu de nid, à part l'épreuve 

 de la couvée, les martinets ne font que voler. Ils volent dès l'aube, ils 

 volent tout le jour, ils volent longtemps encore après le coucher du soleil, 

 lorsque partout dans la campagne se sont retirés les oiseaux : ils volent 

 toujours. Souvent ils volent pour chasser. Comme les autres hirondelles, 

 ils détruisent une multitude d'insectes. Ils n'apportent à manger à leurs 

 petits qu'à de longs intervalles, mais chaque fois une pleine becquée, 

 tout un repas. Ils s'épargnent ainsi la peine d'entrer souvent au nid, et 

 surtout — car c'est le difficile — de s'y tourner laborieusement pour 

 en ressortir. Ce sont autant de moments qu'ils dérobent à la vie de 

 reptile à laquelle les condamne la nature quand ils ne se reposent pas 

 sur les ondes aériennes. Ils ne cessent de voler pour chasser qu'afin de 

 voler pour jouer. Oh! le noble jeu! Offrir au vent une large poitrine, 

 à laquelle jamais le souffle n'a fait défaut; se laisser bercer dans l'espace 

 ou battre l'air à coups redoublés; se donner l'ivresse du mouvement; 

 monter, descendre, décrire des courbes dans les solitudes du haut azur. 



