LA HUPPE 365 



d'espèce noble. Il en est qui vivent dans les immondices, et ce long bec 

 a pour fonction principale de les y piquer délicatement. Il est encore 

 vrai que la huppe est mauvaise ouvrière, et que, soit paresse, soit 

 manque d'art, elle ne sait ni se construire, ni se creuser un nid. Il lui 

 faut des nids tout faits. Elle choisit dans ce but les cavités des troncs. 

 Si le fond, comme il arrive souvent, en est recouvert de terre et de 

 feuilles sèches, elle y dépose ses œufs sans autre formalité. Si les aspé- 

 rités du bois s'y présentent à nu, elle y transporte quelques débris plus 

 tendres, les premiers qu'elle trouve, et s'y fait ainsi, sans art ni peine, 

 un lit toujours grossier. Tout va bien aussi longtemps qu'il ne s'agit 

 que de couver; mais lorsque les petits sont éclos, au nombre de quatre, 

 de cinq ou de six, cette cachette profonde, dont ils ne peuvent gravir 

 les parois, ne tarde pas à se transformer en un cloaque. Cela dure 

 quelques jours, après quoi toute la nichée s'envole, et l'air et le soleil 

 ont bientôt fait disparaître jusqu'aux moindres traces des souillures de 

 ce berceau, dont un prodige d'industrie pourrait seul entretenir la pro- 

 preté. Pauvre princesse, il lui manque des gens de service! 



La huppe n'a pas, non plus, l'instinct de la société. Avec qui 

 vivrait-elle? Il y a trop de différence entre elle et les autres oiseaux 

 pour qu'elle puisse se plaire en leur compagnie, et quant à ses sembla- 

 bles, elle les fuit parce qu'ils lui ressemblent trop. Plutôt que de s'en- 

 tourer de rivales, elle traîne solitairement sa grandeur. On ne voit 

 jamais les huppes en troupes. Elles voyagent seules et quand elles nous 

 arrivent, au printemps, elles se fixent par couples sur quelque lisière 

 de bois, à portée des champs et des terres remuées. C'est alors qu'elles 

 font admirer leur plumage. Le mâle a des roucoulements magnifiques. 

 C'est tout une pantomime, faite de salutations et de révérences. Le 



