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Der Indianerhügel. 
In der Krämerſtadt St. Louis ſaß ich einſt um Mitternacht 
Auf dem höchſten jener Hügel, von dem rothen Volk gemacht. 
Sternbeſäet war der Himmel, Todtenſtille rings umher, 
Nur der Miſſiſſippi rollte dumpf dahin ſein Wogenmeer, 
Und mit ſeiner Wogen Drängen fluthete mein Geiſt dahin 
In die Ferne, in die Weite, zu der Träume Meere hin; 
Und die Weſen ſah ich wieder, die im fernen Vaterland 
Meine Kindheit einſt umflochten mit der Liebe zartem Band, 
Und die Zeiten ſah ich wieder, wo in Idealesgluth 
Für die Freiheit ich geopfert meines Herzens wärmſtes Blut. 
Aber ſtill ward's nach dem Sturme, todtenruhig ward die Erde, 
Nur verborgen glimmt' der Funke auf des Vaterlandes Herde, 
Und in fernen Ländern ſucht' ich Balſam für die wunde Bruſt, 
Doch die Ferne konnt' nicht heilen die erdrückte Lebensluſt. 
Einſam ſtand ich in der Menge, wie ein nackter Fels im Meer, 
Schaute ſtumm in's Fluthgedränge, das ſich thürmte um mich her. 
Wie ich ſo im Traum verloren in der öden Wüſte ſtand, 
Fühlt' ich plötzlich die Berührung einer kalten Todtenhand. 
Mit dem Bogen, mit dem Köcher, in die Büffelhaut gehüllt, 
Stand ein Indianer vor mir, ein geſpenſtiſch Schattenbild. 
„Blaßgeſicht,“ ſprach er, „was haderſt kleinlich du mit dem Geſchick, 
Weil die Welle deines Lebens nicht gehoben wird vom Glück? 
