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Flora, mit der off' nen Stirne, 
Mit dem Geiſt ſo hehr und kühn, 
Mit dem reinen, warmen Herzen, 
Mit dem zarten Schönheitsſinn. 
Feengleich war ihr Erſcheinen, 
Zaubervoll ihr Angeſicht, 
Hold ihr Lächeln, holder noch 
Ihres Geiſtes dämmernd Licht. 
Eine Knospe iſt gebrochen 
Von des Schickſals rauher Hand, 
Neidiſch zogen höh're Mächte 
Sie an's dunkeln Grabes Rand. 
Grabesdunkel, Grabesſtille, 
Vor der ſelbſt dem Muth'gen graut, 
Stumm' Geheimniß, Iſisſchleier, 
Den kein Weiſer noch durchſchaut! 
Es erſtarren Vater, Mutter — 
's ſtockt das Blut im müden Herz, 
Bis in einer Fluth von Thränen 
Sich gelöſt der herbſte Schmerz. 
Blumen, köſtliche und duftend, 
Streu'ten wir auf ſie herab, 
Senkten dann die ird'ſche Hülle 
In ihr einſam Felſengrab. 
Doch ihr Geiſt, der ew'ge, freie, 
Lebt noch in des Weltalls Raum, 
Schwang ſich auf zu höh’rem Sterne, 
Nach dem kurzen Erdentraum. 
