= 999 © 
J'aime à voir sa fronde plumeuse + J'aime ces fruits mystérieux 
D'or, d'émeraude, et de satin, Qui mûrissent sous son feuillage, 
Qui de la brise du matin Plus nombreux que sous l'œil des cieux 
Reçoit la caresse amoureuse ; Les grains de sable du rivage. : 
J'aime à voir la fine dentelle Le voile de ses traits charmants 
Qui borde son léger réseau, Reste baissé pour le vulgaire, 
Et ce plumage de l'oiseau Et les amours de la Fougère 
Que son reflet brillant rappelle; Sont connus de ses seuls amants. 
Ainsi de Dieu la bonté souveraine 
Sur tout être vivant a déversé ses dons : 
La splendeur aux grands monts, à la cîme hautaine, 
Le charme et la grâce aux vallons. : 
S'Il a vêtu le lis d'une robe éclatante, 
De l'humble violette il parfume l'odeur, 
Et ce n’est pas la parure brillante 
Qui lui dicte le choix des enfants de son cœur. 
À 
+ 
= VITALITÉ DU CONVOLVULUS ARVENSIS. 
: On a beaucoup parlé de la vitalité des graines et des bulbes, et ici même 
nous avons cité plusieurs fois des exemples à ce sujet. Connaît-on aussi 
bien la force de vitalité des tiges, même herbacées, de certaines plantes? 
J'en doute, et voici un fait à l'appui. ' 
Le 10 novembre dernier, je faisais enlever une partie du parquet de 
mon Cabinet pour placer une cheminée. La portion découpée se trouvait à 
trois mètres des murs extérieurs, dont une partie au couchant était con- 
struite en pierre tendre de Tourraine, dite de Bourré. 
Je relevai avec surprise de longs filaments herbacés, totalement blancs, 
couverts aux nœuds de rudiments de feuilles microscopiques, et déliés 
comme des cheveux. Leur longueur était considérable : elle dépassait deux 
mètres, mais elle n'atteignait pas le mur. Je reconnus dans cette plante, 
non sans , des tiges étiolées du Liseron des Champs (Convolvulus 
arvensis, Lin 
Le mur, à l'extérieur, n'était pas garni par la plante, et on n’en voyait 
aucun pied dans le voisinage, qui est un terre-plein sablé. Cependant, en 
plusieurs endroits, ce mur était traversé dans toute son épaisseur par des tiges 
blanches analogues, qui venaient chercher la lumière dans la partie chaude 
de l'appartement, et rampaient derrière ma bibliothèque. D'autres avaient 
également glissé sous le parquet et y avaient végété; mais les premières 
que j'avais recueillies avaient leurs racines dans la pièce même. 
J'interrogeai le maçon de la maison. Il m'affirma, avec raison, que le 
parquet avait été refait il y a 12 ans, et n'avait jamais été touché depuis. 
Avant cette époque, la pièce était carrelée depuis plus d’un siècle. 
Ainsi donc voilà des fragments de racines, enfouies là dépuis douze ans 
au moins, et peut-être beaucoup plus, dans une obscurité complète, sans 
air et sans beaucoup de fraicheur, qui poussent tous les ans régulièrement 
