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un chicot de souche récemment coupée, afin de ralentir 

 la marche. Bientôt deux fils de fer s'opposent à ma course 

 involontaire, j'écarte ces fils et me voici dans un fourré 

 d'épines. Pour ne pas me blesser la figure, je me dispose 

 à traverser ces buissons en marchant à reculons, mais 

 aussitôt je sens que le pied ne rencontre plus le sol. En 

 me cramponnant à une tige d'un modeste Malus acerba 

 qui croit dans ce fourré, je jette un regard en arrière et 

 je m'aperçois que je suis suspendu au-dessus d'une carrière 

 de grès dont la paroi à pic semble avoir une vingtaine de 

 mètres de hauteur. Je serre — on le comprendra — de 

 plus en plus le Malus en question, mais les jambes ne 

 veulent plus fonctionner, c'est à la force des poignets que 

 je me tire de ce mauvais pas. Bientôt cependant la vie 

 reprend quelque peu dans toute l'étendue de l'individu et 

 je puis enfin contourner le précipice. 



Dans ce passage dangereux, j'ai aperçu — est-ce une 

 vision? — une très intéressante crucifère, mais une envie 

 folle de me trouver sur le sol ferme, sur la route, ne m'a 

 pas permis de retourner sur mes pas pour fixer ma trou- 

 vaille ou plus probablement pour me désillusionner. 



Un ouvrier carrier qui faisait sa sieste dans une brouette 

 ne peut croire que je suis descendu par cette trouée. 

 Cependant, ajoute-t-il, ce ne peut pas être non plus une 

 « petite bète » qui a fait tomber autant de pierres. 

 L'examen de ma personne a dû, je suppose, lui faire 

 admettre que ce qualificatif ne m'était pas applicable. 



A moitié flageolant par suite de cette émotion, j'arrive 

 un peu en retard pour goûter la fameuse friture de pois- 

 sons, de l'auberge Bauchot, bien connue dans la contrée. 

 A table, un complaisant compagnon, M. Bourguignon, 

 s'empresse de remplir, à chaque instant mon verre de 



