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 pore, fumante mostro^ roffoiide, gii par suono di protraila 

 ironia^ e solo gli parla di genti congiunte nella sete del- 

 l' oro; non v'ha tesoro, agli occhi suoi, che valga la pace 

 di un asilo campestre, lontano da tutto, fin dal campo del- 

 la letteratura, ove i poeti d'Italia, alate creature, cerca- 

 no darsi morte a vicenda. Tranne un sonetto solo, nel 

 quale con felice umorismo tocca il lato men bello dell' idil- 

 Uo, gli stenti del contadino, nota fondamentale di que'versi 

 è la mestizia ; ma una mestizia che non opprime il cuore, 

 non turba le gioie innocenti della vita, anzi pare quasi 

 che ce le renda più care per quella misteriosa armonia 

 che legano le gioie al dolore, e le memorie del passato 

 alle visioni dell' avvenire. È una mestizia senza languore, 

 senza fiacchi rimpianti, sempre consolata da ineffabili spe- 

 ranze ; è un blando gemito su la vanità di tutto che sta 

 sotto il sole, onde fu inspirata la lirica più sublime che 

 l'umanità conosca; è l'ultimo canto del cigno, come ben 

 dice il prof. Cesare Sorgato, che spiega l'ala desiosa a pla- 

 ghe migliori. 



Ma s'egli voltò le spalle al campo delle prime sue vit- 

 torie, e se, rammentandole, si lasciò poi andare a parole 

 troppo dure, a un troppo amaro sarcasmo nel carme VEvo- 

 luzione, non venne per questo mai meno a sé stesso, ai 

 sentimenti che più onorano \ uomo. 



Se la Fa mi toglie 

 Dal volgo degli umani, umano il core 

 Ho pur nel petto e non ignoro il pianto. 



Consacra come prima l' amicizia, le gioie e i dolori 

 delle famiglie che amava ; benedice ne' suoi versi ultimi 

 al sudore de' contadini, giudicandolo non men santo di 

 quel che vn tempo risonò nel chiostro — Naltvtino e not- 

 turno austero canto; geme al vedere che dalle vene d'Ita- 

 lia sprizzi via nella emigrazione tanto buon sangue per 

 arricchire di sé altre regioni, ed egli, che ogni anno agli 



