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suel et le plus égoïste de tous, on s'aime chacun pour soi. 

 Or, comme il y a plus de bonheur encore que de mérite à 

 étreheureux, je consens à envier le bonheur des amants, 

 mais je ne peux pas admettre qu'on leur décerne pour ce 

 l'ait un prix de mérite quelconque. Non, l'idéal de la ten- 

 dresse ne réside pas dans l'amour elliptique. Le beau idéal 

 de la tendresse est d'aimer pour eux ceux qu'on aime et 

 de s'attacher aux gens en proportion des maux qu'ils vous 

 ont fait souffrir. Et je ne connais en ce monde que les 

 mères pour aimer de la sorte, pour idolâtrer leur progé- 

 niture en raison directe de la laideur et des imperfections 

 d'icelle, et pour s'attaclier de préférence à celui de leurs 

 petits dont l'éducation leur a coûté le plus d'angoisses, de 

 pleurs et d'insomnies. 



J'ai vu de jeunes mères, âgées de vingt ans au plus, et 

 parées pour le bal, renoncer à leur toilette et aux espé- 

 rances les plus légitimes de succès, et dépouiller en pleu- 

 rant leur armure de bataille pour obéir aux caprices fé- 

 roces de marmots sans pitié qui s'étaient habitués à ne 

 pouvoir dormir que leur mère ne fut là et leur main dans 

 sa main. Et des larmes d'admiration me sont venues aux 

 yeux au spectacle de cette résignation, devant un si cruel 

 martyre. Trouvez-moi d'autres amours pour se faire obéir 

 ainsi. 



Trouvez-moi, dans toutes vos histoires, une illusion plus 

 naïve, plus sublime que celle de cette pauvre mère à qui 

 un instituteur désolé écrit pour l'engager à retirer son fils 

 de pension, attendu qu'on ne peut rien lui apprendre, et 

 qui trouve dans cette confidence la preuve sans réplique 

 que son enfant sait tout. Je ne pardonne pas à l'histoire 

 d'avoir oublié d'enregistrer dans ses annales le nom de 

 la digne femme, plus digne certainement de passer à la 

 postérité que celui de Cornélie mère des Gracques. 



