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Ce n'est, très souvent, que votre vue qui la fait s'éclipser, 

 agile, dans les broussailles où elle se faufile avec une ai- 

 sance extraordinaire, s'insinuant dans les enchevêtrements 

 des fourrés les plus impénétrables avec une incroyable 

 prestesse. 



Si les petits pins, les buissons dans lesquels la locustelle 

 chante, sont de hauteur suffisante pour vous dissimuler, s'il 

 se trouve de-ci de-là entre eux. un petit sentier, des inter- 

 valles libres dans lesquels vous circulerez avec un minimum 

 de bruit, vous pouvez souvent vous en approcher jusqu'à 

 trois ou quatre pas et tout à l'aise l'examiner, alors que per- 

 chée sur une branchette, elle trille inlassablement. 



J'ai vu ainsi à peine à deux pas de moi, une locustelle 

 continuer à chanter tandis qu'à 6 ou 7 mètres de dis- 

 tance, une dizaine de personnes, des membres de la Société 

 Ornithologique de l'Est, fouillaient la bruyère et les buis- 

 sons à la recherche de son nid. Comme un mouvement in- 

 considéré que j'avais fait, l'avait mise en fuite, elle s'en fut, 

 à quelque distance, se poser auprès d'un ami, chantant à 

 nouveau. L'oiseau était si peu éloigné de mon compagnon 

 qu'il put détailler minutieusement son plumage. De plus, 

 quelques instants après, il me faisait une remarque qui mon- 

 trait combien près de lui était le volatile, me disant : « Avez- 

 vous déjà constaté combien grand s'ouvre le bec de la 

 locustelle quand elle chante ? ». 



La réflexion était originale, certes, et aussi justifiée. 

 Quand on entend une locustelle sans la voir, on s'imagine 

 volontiers qu'elle doit faire entendre son invariable ritour- 

 nelle sinon le bec fermé, tout au moins à peine entr'ouvert. 

 Sa monotone mélopée est de celles qui ne laissent pas sup- 

 poser pour leur émission, un bec largement ouvert. Or, la 

 réalité est autre. Quand la locustelle chante, son bec 

 s'ouvre largement, tout comme celui des autres oiseaux 



