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wendende Insektenjäger, die Amsel, unser lieber Früiilingsbote, iiommt mir gespensterhaft vor. 

 Wie Geisterstimmen erklingen das Gekreische des Eichelhähers und der klagende Ruf des 

 Bussards; fernes Wagengerassel, der sclirille Plill einer Lokomotive, Hahnenschrei — dann 

 wieder alles still ! — Ich schreite weiter in den Wald, missfarl)ige Pilze — verdächtige Gesellen — 

 knacken unter meinen Füssen. Düstere Gestalten tauclien aus dem Xebel, durch das Strauch- 

 werk brechen Hunde. Ist es die wilde Jagd? Nein, es sind leibhaftige Lebewesen, die meine 

 Beinkleider beschnuppern, mich mit ihren klugen Augen ansehen, als wollten sie sagen: 

 „Nein, Dich suchen wir nicht". „Heute ist nicht viel los," redet mich ein vor mir stehender 

 .Jägersmann an, während sein Kollege das Strauchwerk durchstöbert. „Wir suchen den ganzen 

 Tag nach dem Hasen, den die Hunde gewittert haben, aber der ist ein verdammt schlauer 

 Kerl, der kann sich gut verstecken." Zwei Nimrode mit zwei Doppelläiifen und drei Hunde — 

 um ein armseliges Haarticr zu erjagen! — 



Dunkle Schatten mahnen mich zur Heimkehr. Tief aus dem Wald erschallt Hundegekläffe, 

 zwei rasch sich folgnde Schüsse erwecken das Echo an den gegenüberliegenden Sandfelsen am 

 Ufer des Flusses. Armer Lampe! Unten auf den wellenbespülten Erlen zanken sich zwei 

 Elstern mit rätschelnder Stimme. Auf dem Felde draussen bei der toten Krähe sitzt auf 

 einem Feldsteine ihre Genossin, unter wunderlichen Körperbewegiingen krächzende Töne hervor- 

 würgend — das Totenlied ! 



Auf einmal klingt es lei-ic und immer lauter aus dem jungen Tannenwuchse am Waldes- 

 hang; sanfte flötende Töne wie Frühlingssang, verwundert heben die zum Schlafe sich 

 rüstenden Masliebchen und Ranunkeln am Wegesrand nocli einmal ilire Köpfchen. Dort auf 

 der Spitze eines Tannbäumchens sitzt er, dei' fröhliche Sänger mit den grossen treuen Augen 

 und dem roten Brüstchen : 



„Voll schmetterndem .Jubel die kleine Seele, 



„Mein Liebling, du bist's mit der rostroten Kelile . . ! 



„Zit därrre — zit isch" ruft es aus dem Brombeergestrüpp „zit isch" mahnt mich die 

 kecke Kohlmeise. .Ja, ja „es ist Zeit" zum Heimgehen. Der Herden friedliches Glockcngeläute 

 begleitet meinen Weg und aus weiter Ferne tauchen die schneebedeckten Häupter der Berges- 

 riesen hervor, ein fröstelnder Wind bringt mir ihren eisigen Abendgruss. 



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Der Vogel und der Frauenhut. 



Viel Tinte ist geflossen, viel Druckerschwärze und viele wohlgemeinte Worte sind ver- 

 schwendet worden, um unsere Frauen und .Jungfrauen — das zarte Geschlecht — zu ver- 

 anlassen, der abscheulichen Gewohnheit des Tragens von Vogelbälgen als Schmuck ihrer 

 Kopfbedeckungen — das Wort Hut lässt sich oft nicht gut anwenden — zu entsagen. Wohl 

 ist in dieser schönen Sache schon vieles erreicht worden und hat namentlich der über 7000 

 Mitglieder zählende Bund für Voii('hrhntz in Sfiiffijdii liicrin erfreuliche Erfolge aufzuweisen, 

 indem sich die diesem Bimdc angehörenden Damen verpflichtet haben keine Vogelfedern und 

 keine V'ogelbälge mehr auf ilu-en Hüten zu tragen. „ . . . Aber die Zahl dieser Freundinnen 

 der Vogelwelt ist verschwindend klein gegenüber der Legion von herzlosen Weltdamen, welche 

 sich nicht schämen, der einer feinfühlenden Frau unwüidigen, allenfalls nach dem barbarischen 

 Geschmaeke des Indianers entsprechenden Mode zu liuldigen, sich mit Vogelleichen auszuputzen 

 und welche sich kein Gewissen daraus machen, die Kinder unseres Schöpfers auf frevelhafte 

 Weise ausrotten zu helfen . . ." Diese Worte haben auch heute noch allzusehr ihre Berichtigung. 

 Der mächtige Götze, Mode genannt, verlangt von neuem wieder als Opfer Vögel — viele Vögel! 



Wenn wir uns die Preislisten und die Schaufenster der Hutmagazine und Modewaren- 

 geschäfte ansehen, so bemerken wii- auf den meisten abgebildeten oder ausgestellten Damen- 



