Parmi les petits chalets-granges qui ne sont habités qu'en 

 été, quelques-uns avaient été déplacés, d'autres avaient eu leurs 

 toits enfoncés; un pont de bois à 1800 mètres, rompu par le 

 milieu, s'était effondré dans le torrent; plus loin un autre, de 

 pierre celui-là, était encore enseveli sous une montagne de neige 

 et l'on passait d'un côté à l'autre de la rivière sur une sorte de 

 dos d'âne en neige durcie, sans se douter qu'il y eût un pont des- 

 sous, supportant de sa robuste et courte arcade cet écrasant far- 

 deau. Partout des restes d'avalanches achevaient de fondre et 

 de s'écrouler dans les torrents et il n'était pas rare d'y décou- 

 vrir les cadavres des malheureux chamois qu'elles avaient sur- 

 pris et entraînés dans leur chute, et même, à mon étonnement, 

 je recueillis sur la neige éclatante de blancheur, figé dans une 

 contorsion désespérée, un oiseau, un tétras, que la rapidité et la 

 force de ses ailes n'avaient pu sauver. 



Actuellement ces cataclysmes ne semblaient déjà plus qu'un 

 souvenir et même, dans le rayonnement de cette belle journée 

 de printemps, on avait peine à les concevoir : les montagnards, 

 au grand soleil de juin, réparaient leurs chalets et refaisaient les 

 ponts; le bois des arbres déracinés, si précieux, se façonnait, se 

 débitait sur place et patiemment, méthodiquement se transpor- 

 tait à dos de mulet dans les alpages de haute montagne en vue 

 de la prochaine montée des troupeaux. Tandis que j'observais 

 ces manifestations de la vie renaissante (tout en ayant l'œil aux 

 oiseaux), je fus attiré, sans trop savoir pourquoi, vers un petit 

 mélèze voisinant avec un sapin de même taille. L'une des bran- 

 ches du sapin, tordue, retournée par la neige de l'hiver, rejoi- 

 gnait en la recouvrant tout entière de sa ramure plus sombre 

 l'une de celles du mélèze. Et là, dans l'enchevêtrement propice 

 créé par la rencontre de ces deux branches, je découvris, le 19 

 juin, à 1 m. 50 du sol, une fauvette babillarde installée sur son 

 nid : immobile, plongée dans une lumière discrète, finement 

 tamisée par les aiguilles des conifères, la jolie couveuse me regar- 

 dait de son œil grand ouvert, sans manifester la moindre crainte. 



Le nid, les œufs, les petits. 



A l'endroit où je me trouvais (1600 m. d'altitude) la vallée 

 forme ce qu'on appelle dans les montagnes romandes un « replat » 



