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unsere ^Murtenfahrt war demnach möglichst schlecht. Um so grösser war meine Überraschung, 

 als ich Sonntags früh den Kopf ztim Fenster hinausstreckte, um nach dem Wetter zu sehen: 

 Der Himmel machte ein ganz passables Gesicht und allmählich guckte auch die Sonne schüchtern 

 hinter den Wolken hervor. Der alte Petrus meint es immer noch gut mit uns! Am Bahnhof 

 trafen wir das Häuflein unserer Getreuen, Männlein iind Weiblein — 13 an der Zahl! — Unser 

 erstes Ziel war Ins, das wir mit der „Direkten" cirka um 10 Uhr erreichen sollten. Da aber 

 bei unserer Ankunft am Berner Bahnhof der Eisenbalmzug bereits vollgepfropft war, so wurde 

 die Abfahrt durch die Beschaffung von Ersatzwagen etwas verzögert. Endlich entführte uns 

 das Dampfross über Rosshäusern und Gümmenen, vorbei an malerischen Landschaften, der 

 Heimat unseres berühmten Altmeisters, des bekannten Malers Anker, entgegen. Die kurz- 

 bemessene Zeit erlaubte es uns nicht, das hübsch gelegene Ins mit seinem Schlosse eines 

 längern Besuciies zu würdigen. 



Unser Programm schrieb uns die Besichtigung der an den Böschungen längs der Eisen- 

 bahnlinie vor dem Eingang in das Dorf gelegenen Kiesbrüche vor, welche durch die dort an- 

 gelegten Kolonien der Uferschwalbe (Hirundo riparia [L.]) den Oruithologen wohl bekannt sind. 

 Schon bei der p]infahrt hatten wir vom Wagonfenster aus das unheimliche Gerüst einer EoU- 

 wagenliochbahn entdeckt, deren Ausgangsstation unsere ersehnte Kiesgrube zu sein schien. 

 Düstere Ahnungen stiegen in uns auf, welche sich nur gar zu bald bestätigen sollten. An den 

 Abhängen der Brüche lagerten in malerischen Gi'uppen zahlreiche italienische Arbeiter, teils in 

 lebhaftem Geplauder, teils bei ihrem Nationalspiele die Sonntagsruhe geniessend. „Une, due, 

 cinque", tönt es in monotoner Keihenfolge von einem Felsenvorsprung zu uns herab. „Christo 

 Madonna" rief eine kräftige Stimme dazwischen. Beim Anblicke dieses Lagers der braunen 

 Söhne des sonnigen Südens wurde es uns ganz „italienisch" zu Mute. Der ganze obere Teil der 

 Kieswand, in welchem sich die Nesthöhlen der Uferschwalbe bis vor kurzem in bedeutender 

 Anzahl befanden, war fast vollständig abgetragen; an seinei- Stelle war ein Schienenweg für 

 die Rollbahn angelegt, mittelst welchem das erfoi'derliche Fundicrungsmaterial nach der im 

 Baue begriffenen neuen „Sensethalbahn" befördert wurde. Auch hier hat unsere stets weiter- 

 schreitende Kultur wieder einen der nützlichsten Vögel verdrängt. Seine langjährigen, mit 

 vieler Mühe hergerichteten Wohnstätten sind zerstört, seine Brut ist vernichtet, der Freund 

 unseres Landmannes, welcher hunderte und tausende schädlicher Insekten vertilgte, er musste 

 fliehen vor der rauhen Hand des „Ebenbildes Gottes", heimatlos, Verstössen und verlassen! 

 So will es unsere nach Gewinn jagende, rasehlebende Zeit! — „Wo sind die Schwalben hin- 

 gekommen ?" fragten wir einen sonnenverbrannten Italiener. „Ils sont partis" katiderweltschte 

 der Mann, „mais dejä avant que nous sommes arrives", fügte er entschuldigend hinzu. Dass 

 die Schwalben abgereist waren, das sahen auch wir; ob ihr Bestimmungsort die Bratpfanne 

 unserer südländischen Nomaden war, darüber können wir hingegen keine bestimmte Behauptung 

 aufstellen. Doch „Gedanken sind frei" und an den Kieswänden von Ins schmeckt „polenta con 

 uccelli" jedenfall ebensogut, wie in den ewig lächelnden Gefilden des gottbegnadeten Italiens! 



Um uns für diese Enttäuschung durch den Besuch der andern, weiter entfernten, von der 

 Kultur noch „unbelekten"' Uferschwalbehkolonien zu entschädigen, hätten wir früher aufstehen 

 sollen. Für heute war es leider zu spät. „Die Schwalben sind weg und das Ufer ist geblieben", 

 meinte ein etwas satyrisch angehauchtes Mitglied unseres Vereins. — Also die Schwalben waren 

 fort und auch wir machten, dass wir weiter kamen. 



„Richtung rechts, grad aus!" Schnurgerade zieht sich die Strasse gegen das Ziel unserer 

 heutigen AVanderung. Obstbäume und menscldiche Wohnungen verschwinden allmählich, auf 

 beiden Seiten des Weges erscheinen kleine Büsche und verkümmerte Bäume, schmale Wasser- 

 gräben vinterbreehen den dunkeln, elastischen Moosboden, zahlreiche Frösche hüpfen bei unserer 

 Annäherung mit kühnem Sprunge in das kaffeebraune Wasser, und wie eine Fata morgana 

 zeigen sich in weiter Ferne die Umrisse der Mauei'n und Türme von Murten. 



Wir befinden uns im „Grossen Moos". — Aus dem Buschwerk dringt der melancholische Ruf 

 der Golduinmcr (Emberiza citrinella [L.]) an unser Ohr und Ijald ziehen sich auch einige dieser 



