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Ma che vai, se in più fiera e più mortale 

 Guerra lotlan gl'ingegni? ahi, tutto è polve, 

 Quando il pensiero volge io basso 1' ale. 



E tu sorgesti , qual mattin che solve 

 Ogni vapor che dal palude uscio. 

 Ed ogni sguardo a se medesmo volvc. 



Or chi ridir potrebbe a l' uniil mio 

 Basso pensiero , per che modo al cielo 

 Il tuo divo pensier spesso salio? 



Chi gli reggeva il voi , quali a l' anelo 

 Spirto schiudeansi visioni belle , 

 Come vergini fuor di loro velo ; 



Onde rapito ognor vivevi in elle , 

 Di regie cene in mezzo al risonante 

 Fulgor, ne 1' ombre de le quele celle? 



Per questa del tuo sol parte fiammante 

 Fioco è il mio sguardo, ed il debile ingegno 

 Piega abbagliato, e il labbro vien tremante. 



"Vince il pensiero , sol di vincer degno , 

 De la parola la virtude acquista 

 Di tutte cose lo smarrito regno. 



Giù l' armi fratricide , giù la trista 

 Gara di stolte pugne, ove col vinto 

 Il vincitore il ciel fere ed attrista. 



Riede l'antica gentilezza : cinto 

 Ormai del fatai lauro in paradiso 

 È r Alighieri , ed a venirne accinto. 



Riedon l'arti, le nostre arti, e dal viso 

 Piovon virtù , che sopra 1' orbe aCTraoto 

 Fan balenare de la vita il riso. 



