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 Dell' esser nostro . Lungamente incerta 

 In mio pensier la ebb' io : ma in faccia al vero 

 Perchè ritrarsi ? Il titol sol davante 

 Al Nume hai tu dell' esserne fattura ; 

 Di sentir e adorar il tuo divino 

 Servaggio; picciol atomo, portato 

 Nell'ordine del tutto, a' suoi sublimi 

 Disegni unir tuo libero talento ; 

 Esser di suo sommo intelletto figlio, 

 E coli' esister sol tesserne i vanti . 

 Ecco tua sorte . Anzi che fargli accusa , 

 Il giogo bacia, che a speziar sei vòlto. 

 Dal grado scendi degli Dei , che il troppo 

 Ardir tuo si usurpò . Tutto , al suo loco , 

 E quello che conviensi , e buono , e grande . 

 Agli occhi di Colui, che feo l'immenso, 

 Un mondo vai , quanto costò , l' insello . 

 Ma questa legge a tua giustizia insulta : 



Un bizzarro capriccio , un laccio è dessa , 



Ove ragion ad ogni passo inciampa: 



Cosi tu parli . Confessarla è d' uopo, 



Byron , non giudicarla. E di tenèbre, 



Al par di te , la mia ragione ingombra ; 



Né lo spiegarti il mondo a me si aspetta . 



Colui lo spieghi , che il creò : mi perdo 



Più nell'abisso, oimè , se più il misuro. 



Il dolore al dolor quaggiù si annoda; 



Il giorno al giorno , il duolo al duol succede . 



Ne' suoi voli infinito, in sé ristretto, 



Un dio caduto è l'uom, che il ciel rimembra ; 



O in bando posto dalla gloria antica, 



Del ben perduto la memoria serbi ; 



O il suo vasto desir , della futura 



